Poesias: Convencionais e originais

O cérebro

2010-03-29T15:46:00.001-03:00

O cérebro,

Não é burro,

Nem é sábio;

Simplesmente,

Não passa de um cafetão.

Células vadias,

Passam pelo corpo todo,

Levando ordens,

Carregando informações;

E o cérebro,

É o cafetão delas,

Manda e desmanda em todas,

Para o que melhor lhe convir,

O que mais lhe for lucrativo.

O homem,

Não tem sangue Lucrativo,

Não é esperto,

E não tem os negócios à frente de tudo;

Mas os que tem,

Os que são mais espertos,

Mais inteligentes;

Mandam no cafetão.

Quando mais espertos,

Mais inteligentes,

E menos homens,

Forem;

Mais e mais,

Mandam no cafetão,

Mais e mais,

Mandam em seu cérebro;

O prendendo em armadilhas tecnológicas,

Em um labirinto de sapiência,

E o vertendo e convencendo,

A mandar suas putas,

Fazerem o que o homem bem entender.

Nathália

2009-11-27T14:44:00.001-02:00

Eu te amo demais,

E quanto mais me apaixono,

Menos me queres,

Mais me odeias.

Eu preciso de você,

Seus olhos,

Seus abraços;

E viver eternamente,

Em seus lábios,

Envolto em um beijo fatal.

Preciso estar sempre contigo,

Mais que isso,

Não vivo se não estiver sempre,

Nos braços da paz;

Da paz do teu olhar,

Da paz do meu amor,

Em guerra com o seu, por mim, horror.

Se meus dias acabarem,

Que acabem logo,

Contanto que acabem,

Envoltos em seus braços,

Entrelaçados abraços e beijos,

Não apenas de amizade,

Mas do mais puro e belo amor.

Nesse momento,

Belo e impossível,

Poderiam,

Deveriam,

Jogar uma bomba,

A bomba das bombas que seja,

Um imenso cogumelo atômico;

Que nos congelasse,

Naquele...

Naquele melhor momento de minha vida,

Ainda que fosse ela, eterna;

Eterna como os beijos que meus olhos dão,

E os tapas que os seus me dão...

Naquele pior momento de sua vida,

Meus olhos lhe assediando;

Olhos safados, tarados,

Com seu belo corpo brincando;

E os seus com raiva daquilo tudo,

Querendo matar os meus,

Querendo cegar os meus,

Querendo castrar os meus,

E para sempre se calar,

Calar a boca que a mim nunca beijaria,

Para que comigo também não fale;

Amordaçar seus lábios perfeitos,

Por ação,

De um muito irritante,

Criminoso grilo falante.

Perdoe-me,

Eu imploro!

Hábitos da bicha homem, e do bicho mulher

2009-11-27T14:43:00.001-02:00

Quanta podridão!

Tudo está podre!

O mundo gira,

O homem morre,

Mas a solidão fica,

E a podridão renasce.

O mundo tece,

O homem que cresce,

E congelado padece,

Pela podridão que nasce,

Renasce, nasce, renasce,

E nunca, nunca morre.

Tudo está podre,

Mas não há solidão,

Não de tudo;

E se há,

Ela não é,

De modo algum,

Uma podridão!

Ninguém está de tudo sozinho,

A não ser que o queira;

E se quer estar totalmente só,

A mente é evoluída,

E vale por vários.

Para cada homem feio,

Há uma chuva de mulheres,

Querendo sempre, sempre,

Com ele estar.

Para cada homem belo e virtuoso,

Não há chuva, não há harém,

Mas há apenas uma,

Uma única,

Bela, virtuosa,

E mui estonteante, mulher;

Destinada a permanecer,

Para todo o sempre,

Ao lado dele.

Para cada mulher bela,

Há milhares de homens feios,

E bilhares de homens belos;

Ela abre o guarda-chuva para belos,

E escapa,

Formando um harém às avessas,

Feito apenas pelos homens feios.

E para cada mulher feia,

Sempre há,

Uma infinidade de amigos e amigas,

Que nunca se distanciam,

Aproximam-se por pena,

E se eternizam por sina;

Amizade pura;

Porém, por vezes, apodrecida pela riqueza,

E pela torpeza de se ter dinheiro, e não beleza!

Nos Braços da Paz

2009-11-27T14:41:00.001-02:00

Como é possível,

Como é podido,

Sofrer-se tanto,

Amar-se tanto e tanto,

E sofrer todo esse pranto?

O homem,

Que ser desumano,

Comete crimes horrendos,

Crimes a si mesmo;

E crimes ainda piores à natureza;

Mas pior,

Muito pior que esses crimes,

E que todos os outros crimes;

É a vingança,

Da natureza para com o homem,

Comigo como bode expiatório.

Eu pago,

O mais alto dos preços,

Mais alto que qualquer preço possível,

Que é amar-te,

Enquanto me odeias;

Amar tamanha perfeição,

Que por causa do meu amor,

E de meu estúpido modo de amar,

Meu estúpido modo de ser,

E querer te ter;

Foge,

Sempre foge de mim.

Toda a minha alma lhe pertence,

E se minha inteira existência não fosse tua,

A harmonia de meu ser, perder-se-ia.

E eu morreria.

E se a tua estupenda existência,

Ou ao menos parte dela,

Não se grudar em mim;

Se não fores rainha e eu rei,

Se nossos destinos não se entrelaçarem,

Na certa que eu morrerei.

Mais do que todos os outros,

Eu preciso de você;

Mais do que o Multiverso almeja a tua beleza,

Eu almejo estar ao seu lado;

Mais do que o mundo é mundo,

O céu é céu,

E o mar é mar;

Eu preciso,

Para sempre;

Nos braços da Paz ficar,

Eternamente nos braços da Paz estar,

Eternamente nos braços da Paz morar.

Festa do Banheiro

2009-10-19T22:43:00.001-02:00

A mulher vai ao banheiro,

Sente muita fome,

Tira a calça e come.

Na falta de uma boa cenoura,

Ou mesmo uma viscosa cebola;

Na falta do que melhor lhe apeteça,

Ela vai mesmo é de ceroula,

Suas ceroulas de milionária russa.

O homem da calça,

O dono da calça,

Vira para a faminta,

A famigerada mulher,

E diz o que lhe condiz:

You are mine,

I am your,

I am mine,

I am I;

So,

Oh, meu pai,

Mas que dor!

Oh, meu poste,

Mas que dor!

A mulher sente o ânus,

Sente seu ânus doído,

E sua pureza perdida;

Precisa defecar,

Expurga fezes claras,

Defeca claras fezes,

Brancas e puras;

Sem cor,

Sem odor,

Livres,

Mas com muito pudor.

Despoder tal igual qual,

Qualquer homem banal,

Escalando a mais alta bananeira,

E caindo feito estrumeira.

Caindo feito um banana,

Comendo banana;

Caindo ao escorregar,

Escorregando em sua própria casca,

Sua casca de maldade e impureza,

E seu casco fino e frágil,

Estruturado de tudo;

Tudo o que não seja verdade.

A Verdade da Igreja Mentirosa

2009-10-16T20:11:00.001-03:00

O homem isso,

O homem aquilo;

O homem é tolo,

E desconhece a verdade;

O homem tem medo,

A humanidade teme,

Tudo o que for verdade;

Pode ser fácil falar,

Mas é muito difícil explicar.

O porque disso,

O porque daquilo;

O que o ocultista não explica,

E o mais sábio filósofo não sabe;

O que o profundista quer dizer,

Mas acha por bem calar;

O que Moisés quis esconder,

E Hatsepsut explicitar;

O que o religioso quis queimar,

E Apolônio e Simão,

Quiseram fênix tornar.

O que é Boreh?

Alguma coisa,

Mas salvador,

Na certa que não é.

E seu filho charlatário,

Falsário e mais que charlatão?

Como poderia,

Em Nazaré,

Nascer um deus,

Do últero de uma morta,

Menos que um mortal,

Submortal;

Uma virgem vadia,

Uma prostituta em primeiro dia,

Nunca antes integrante de uma orgia.

O verdadeiro sábio,

Ritualista e mago,

Adepto e fundador,

Da primeira e única,

Verdadeira Religião;

Esse sim bom,

Esse sim “do lado do bem”;

O que Boreh fez com ele?

Furou seus olhos,

Como o sol furou os de Galileu;

Cortou seus membros,

Como seus filhos cortaram os do judeu;

Acobertou e apoiou,

A perseguição a seus irmãos de raça,

Os outros da família desse judeu.

I don’t know any more,

And won’t know ever more;

But think than know,

That only knows,

Than the Roman Church,

Loser the Second World War,

The Second Worst War;

For Churchill;

But win,

Win everyone,

Win Stalin,

Win Mao,

In number of killed.

O homem e seu Mundo (Haicaneto)

2009-10-11T22:03:00.001-03:00

O mundo floresce,

Ao homem algo apetece,

E a morte cresce.

O mundo floresce

Nasce um jardim magnífico

Amado pelo homem.

Tanto ama o homem,

Que ateia fogo em seu amado;

Amado e odiado.

Amado e muito odiado,

Dele eterno namorado.

Ele não é viado;

Não quer namorado.

III

O homem viado,

É apenas um enviadado,

Um veado tapado.

Tapada sua mente,

Sua mente homotapada,

Na verdade hétero.

Gaya teme que se crie,

Quer apenas que se procrie.

O gay não quer criar,

Gaya quer chorar.

O homem tudo destrói,

Gaya reconstrói,

E o viado só enfeita.

O viado ajuda,

Gaya é preconceituosa,

E não quer a sua ajuda.

Despedida de um não-nascido, recém-nascido

2009-10-11T22:02:00.001-03:00

Irei embora enfim,

Irei embora para não mais voltar,

De uma vez por todas,

Minha morte enfim vai acabar.

Mórbida e moribunda,

A baleia morde a bunda;

Mórbido e moribundo,

Esmagar-me-ei com minha obesidade,

E a tudo poluirei,

Em minha moribunda decomposição.

Não agüento mais minha morte,

E com ela acabarei;

Não para nascer,

Por que sei muito bem,

Nunca viverei,

Nunca nascerei;

Isso acontecer,

Mais difícil do que Gal enfeiecer,

Ou verdadeiros baianos padecer,

Ou mesmo esportistas e simpatizantes,

Por mais dinheiro que tenham,

Tornarem-se alguém.

Sentimento Piegas-meu

2009-10-11T22:00:00.002-03:00

Não sei se te amo,

Nem te conheço;

Não sei se te quero,

Mas te desejo,

E sei que não te mereço.

Tudo o que sei,

Se é que algo sei,

É que por você me apaixonei,

Sem nem te conhecer,

Na primeira vez que te olhei.

Por você sou apaixonado,

Mas por você também,

Sei que nunca serei notado.

Oh,

Mas que vida mórbida;

Mórbida e moribunda,

A baleia morde a bunda;

Mórbida e moribunda,

Sua beleza esmaga qualquer uma.

Mórbido e moribundo,

Meu coração,

Obeso de tanto amor que carrega,

Tanta paixão por ti;

Esmaga a minha vida;

Vida essa que não vivo,

Vida essa que não é vida sem você;

Sei que só viverei,

Se fores rainha,

E eu rei.

Teoria da Evolução

2009-10-11T21:52:00.002-03:00

Sou poeta,

Grande coisa;

Sou compositor,

Músico até,

Coisa maior ainda;

Agora, se sou filósofo,

Saiam todos da frente,

Abram alas para o Rei passar!

Darwin disse,

Que o homem veio do macaco,

Que o macaco evoluiu,

E continuou evoluindo,

Até chegar ao homem;

Mas teria ele então parado de evoluir?

Não de tudo,

Alguns pararam na fase quase macaca,

Mas alguns evoluíram mais,

Formando uma nova raça,

Muito mais avançada que o homem,

A raça da poesia,

Os poetas;

Poetas esses que evoluíram mais e mais,

E chegaram à evoluída e poderosa,

Raça dos músicos;

Que evoluíram mais e mais,

E enfim,

Criaram a raça máxima que há,

A raça suprema,

A raça dos filósofos.

O que é um poeta,

Se não aquele,

Que diz o que pensa,

Diz o que todos pensam,

Mas ainda não sabem;

Diz o que todos sabem,

Mas não dizem, não pensam,

Nem pensam em dizer.

Um poeta,

Antes de mais nada,

Tem de ser mais que tudo,

Mais que um homem,

Muito, muito mais;

Mais que qualquer nível da humanidade,

Transcender aos médicos e advogados,

Doutores da humanidade,

Muito menos que ele,

Um doutor da verdade,

E doutor da sentimentalidade.

Um poeta,

Carrega consigo,

Todo o sentimento,

E sofrimento,

Do mundo,

Que sofre graças ao homem,

E à humanidade,

Dupla imbatível,

Não em grandiosidade,

Mas em inferioridade,

À qualquer réles ser,

Qualquer réles ameba;

Dupla essa,

Muito, muito,

Amiga do grande Camaleão.

Um poeta consegue,

Em poucos,

Ou às vezes muitos, versos,

Dizer tudo o que o coração sente,

Tudo o que o sábio pensa,

E os lábios do tolo calam;

Criticar em seus versos,

Tudo o que os advogados divinos defendem,

E os sábios infernais criticam e acusam;

Traduzir em suas palavras,

O sentimento do mundo,

O sentimento de um mundo pobre,

Coitado e humilhado,

Maltrapilho e maltratado por suas próprias crias,

Crias essas que a ele destroem,

Para terem também as suas crias.

Se crescer,

Crescer muito,

Muito, muito e muito;

Consegue-se chegar a compositor,

Ou mesmo um músico,

Um compositor e cantor;

Que transmite em suas músicas,

Em sua voz realmente divina,

Esse mesmo sentimento,

Que o poeta apenas congela e mata,

Em sangrentas páginas de um livro.

O músico de fato,

Usa de seu faro,

Seu faro musical,

E sentimental;

Para se aprofundar nesses sentimentos,

E conseguir passá-los para o mais tolo,

O mais néscio de todos os homens,

Raça essa formada pelos mais néscios da natureza,

Mais apedeutas que qualquer ameba,

Causando assim de muito bom grado,

No grandessíssimo Camaleão.

Um grande músico,

Em seus versos e trovas,

Diz tudo aquilo,

Que o poeta iniciante sabe,

Mas não pensa,

Pensa mas não sabe;

Tudo aquilo,

Que um grande poeta,

Diz mas não pensa,

Pensa e sabe,

Mas cala definitivamente,

Palavra essa que devia ser proibida,

Passado deveria ser,

Branquinho nela,

Em todos os dicionários,

E todas a obras que a veneram,

Queimadas deveriam ser;

Porque nada,

Nada, nada mesmo,

É definitivo,

Nem mesmo a vida o é,

Ou em alguns casos, a morte;

Basta estar vivo para poder morrer,

E basta estar morto para enfim renascer;

Ao mesmo tempo em quem a pessoa mais viva,

De todo esse planeta Terra,

Pode ter seu dia de morte;

O mais morto,

O verdadeiro defunto,

O verdadeiro presunto defumado,

Pode ter seu dia de glória,

Seu dia de vida.

Esse músico,

Após grande sucessos,

Grandes obras até,

Se continuar a subir,

Crescer e subir,

Mais,

Sempre mais e mais;

Vai se tornar um filósofo.

Ao ser filósofo,

Se aprofundará muitíssimo mais nesse sentimento,

Aprofundar a ponto de ocultismo,

Ou melhor,

Profundismo;

E saberá,

Fazer aquilo que o poeta,

Ou mesmo o músico,

Não souberam,

Que é deixar esse sentimento,

Ainda mais amplo,

Ainda mais claro,

Ainda mais explícito em verdade,

Explicitar a verdade;

Despi-la de qualquer regulador,

Despi-la de qualquer tabu,

Despi-la de qualquer insana,

Roupa maléfica de fato,

Roupa realmente profana;

Seja essa roupa uma não-roupa,

Ou a mais conservadora e bela,

Roupa de grife;

Porém antiquarizadora,

Tabulizadora,

E fechalizadora.

Roupa essa,

Que torna a pessoa careta e quadrada,

Torna a pessoa careta ao quadrado;

Veste a pessoa com tabus,

Tabus contra tudo e todos,

Que a impedem de falar o que pensa,

A impedem de fazer o que pensa,

A impedem de ver e ouvir o que pensa;

E fecha a pessoa,

Em uma pequena caixa,

Caixa essa onde ela pode se afogar com as lágrimas,

Lágrimas e mágoas da humanidade,

Lágrimas e mágoas causadas pela humanidade;

Um pequeno mundo,

Um mundo alienado,

Fechado,

Retardado,

Tapado,

E completamente errado;

Roupa essa,

Vestida pela mídia,

Pela indústria cultural,

Perante uma cultura de massas,

Visando escravizar,

A todo e qualquer ser,

Insignificante,

E poderoso,

Poderoso a ponto de ser nada,

De ser ninguém;

Roupa essa,

Midializada,

E que o verdadeiro filósofo,

Consegue despir,

De si mesmo,

E daqueles que lêem suas obras,

Mas não apenas folheiam e manuseiam,

E sim lêem de fato.

Tornar-se filósofo,

É a conquista máxima,

De todo e qualquer ser vivente,

Que não seja na verdade um ser demente;

Deus criou a Terra,

E imediatamente se encantou,

Imediatamente se apaixonou,

E criou o homem,

Mesmo sabendo dos defeitos mil que tinha,

Apenas para que pudessem evoluir,

Apenas para que pudessem surgir poetas,

Depois músicos,

E por fim filósofos;

E pudessem esses filósofos,

Ensinar a esse deus,

Como filósofo também se tornar.

Anel de Apolônio de Tiana

2009-10-11T21:50:00.003-03:00

Invado o túmulo,

Do grande Apolônio,

De Tiana o todo-poderoso;

O filósofo dos filósofos,

O mago dos magos,

Criador do Nuctemeron,

E muito, muito mais;

O messias de fato,

Messias dos não-cristãos,

Messias dos não retardados.

De sua tumba,

Tiro seu anel,

Roubo seu anel;

Arranco-lhe logo a mão,

Sua cavernosa mão,

Poderosa, imponente,

E muito, muito poderosa; mão.

Pego sua mão,

Para pegar o anel;

Arranco sua mão,

Para enfim,

Do poderoso anel,

Me apoderar.

Uso o anél,

Em minha mão direita,

Para assim, acabar

Com minha dor;

E ameaçar,

Meu sofrer,

E todo o meu amor.

Não acabou o meu sofrer,

Mas suavizou muito,

Tanto quanto poderia suavizar,

E mais do que seria sensato suavizar;

Por que agora estou feliz,

E uma vez feliz,

Estou fraco e vulnerável.

O grilo feliz,

Quebrou o nariz;

E o homem feliz,

Quebrou a cara.

Penso, penso e penso;

Uso de meu raciocínio ilógico,

E de meu coração racional;

E penso, por bem,

Sacrificar meu ser feliz,

E todo esse meu bem estar,

Para ultra-realista,

Ao invés de fraco e tolo hedonista;

Me tornar.

Paço o anél parà mão esquerda,

E pesso ao menos uma pessa de não despoder;

E uma grande engrenagem de despudor.

Torno-me fraco,

Meu cérebro não bate;

E meu coração,

De tão fraco,

Não só não respira,

Como nem levantar da cama consegue.

Deita eternamente,

Eternamente fraco,

Perpetuado em um colchão,

Colchão esse,

Que nada mais é do que o chão.

Ainda se fosse um chão belo,

Requintado com pedras,

Um chão de mármore;

Mas não,

Não passa de um chão de areia,

Areia mais árida e mais morta,

Que o vasto coração,

Desse meu coração.

Mumificando o Futuro onde Nasci 3 - Revendo o Futuro

2009-10-11T20:57:00.002-03:00

Ah, como será bom,

O passado que viveremos,

Nos anos 40,

Com o jazz,

O samba,

Pelo telefone.

No Brasil começará,

Você sobe o morro,

E encontra samba em pessoas.

No mundo afora,

Bastará cruzar a rua e entrar num bar,

Para os grandes músicos de jazz,

Tocando e cantando, encontrar.

Na certa,

Devido às crises financeiras,

Devido às crises sociais,

Haverá uma guerra,

Que tomará todo o mundo.

Depois da Guerra,

O mundo se dividirá,

Em bem e mal,

Em capital e social.

A arte começará,

Uma fase de ouro,

Um período sagrado da arte,

Marcado por imensos artistas,

Escritores, poetas,

Diretores, pintores,

Atores, cantores e compositores.

Depois, nos anos 50,

Virá o rock,

O rhythm & blues;

Será um tempo de mudanças,

Um tempo de misturas, fusões.

Na terra brasilis,

A música entrará numa fossa,

Não uma ruim, mas uma ótima,

Uma fossa de grandeza, grandeza artística,

Com grandes nomes, como compositores e cantores.

No mundo à fora, as misturas correrão soltas

Pra lá e pra cá, sempre, sem pestanejar;

Surgirão novos ritmos,

Sem pudor, sem cobertor,

Para crítica suprema do conservador.

Anos 60,

Virão revoltas contra as revoltas,

O mundo viverá de paz e amor.

A fossa brasileira se amenizará,

A bossa aqui se instaurará,

E tudo revolucionará;

Lado a lado com novos prédios,

Prédios poéticos, feitos com muito concreto;

Concreto poético da melhor qualidade.

O mundo inteiro,

Total paz e amor viverá;

Guerras na certa que haverá,

Mas o povo se amenizará,

E, completamente, se acalmará.

Aos anos 70,

A dança vencerá ao canto,

Não importará tanto o quanto se canta,

Quanto o quanto se dança,

E se faz dançar.

No Brasil,

Grande país tropical,

Surgiram novas revoluções,

Revoluções tropicais,

Com grandes mestres,

Três reis magos e o rei dos reis.

No mundo,

A dança contagiará,

E ao ritmo de grandes discos,

O globo girará,

O globo dançará.

Dado o gongo dos anos 80,

Virão novos cantores para velhas canções,

E velhos cantores trarão novas canções;

Mas não haverá nada de muito novo,

Chegará ao fim a fase dourada.

No Brasil,

Voltarão velhos com coisas novas,

Chegarão novos aprimorando coisas velhas,

E cantarão muitas vozes,

Principalmente de mulheres.

E no mundo,

Haverá comoções públicas,

Organizações artísticas para bem geral,

Bem dos desvalidos,

Para assim não terminarem falecidos.

Já aos anos 90,

Como tudo que há no mundo,

A boa fase de ouro da arte,

Também acabará.

Mumificando o Futuro onde Nasci 2 - Vivendo o Antes

2009-10-11T20:53:00.002-03:00

Hoje,

Mas que péssimo dia foi;

Presente,

Mas que péssimo nome,

Que péssimo nome para um dia,

Principalmente um dia,

Como esse de hoje;

Logo um nome como presente,

Algo bom,

Dado de um para outro,

Como prova de tanto amor.

Dia como esse que tive,

Dia como esse que passou,

Pior que tudo que vi,

Pior que tudo que ouvi,

Pior que tudo que li,

Pior que tudo que sonhei,

Mesmo em meus maiores devaneios,

Mesmo em meus piores pesadelos.

Dia foi esse,

Pesadelo foi esse,

Que nada vi,

Pelo menos nada digno de se ver,

Nada mais que,

Um não-mundo,

Um não-ser,

Uma utopia às avessas.

Foi um dia em que reis eram plebeus,

Camponeses eram nobres,

Musas não eram sãs, e eram vãs,

Prostitutas eram musas;

Deusas eram baleias,

E animais eram divinos.

Intelectuais eram nerds,

E nerds eram ao menos inteligentes;

Artistas eram nada,

E nadas eram artistas;

Poetas eram apedeutos,

E apedeutas eram gênios.

Houve nesse tempo,

Como sempre houve na história,

Revoluções culturais;

Revoluções como nunca antes na história do mundo.

Nunca houve na história desse mundo, tamanha revolução,

Nunca houve na história desse mundo, tamanho Apedeutismo.

Uma revolução cultural de não-cultura,

Com nomes de pessoas sem nomes;

Onde a vida transcendeu a tudo, mas não viveu;

Onde o nada transcendeu ao tudo, e mais que viveu;

Onde as drogas de fato,

Não as drogas imorais,

Não as drogas ilícitas,

Nem as drogas ilegais,

Mas as drogas ruins de fato,

As drogas realmente prejudiciais,

As drogas governamentais,

Com tarja preta,

Tarja essa onde se lê,

“Cultura para as massas”;

Transcenderam à arte,

Transcenderam ao amor,

Transcenderam a tudo,

Aumentando o Apedeutismo,

Da não-existência,

Do não-ser.

Mumificando o Futuro onde Nasci 1 - Prevendo o Passado

2009-10-11T20:49:00.002-03:00

O dia de amanhã,

Ah, como é lindo e maravilhoso este dia,

O adoro e não quero que acabe,

Não quero ir dormir,

E deixar este meu belo dia,

Desaparecer; simplesmente sumir.

Futuro,

Mas que bela palavra,

Essa palavra sim,

É de natureza perfeita,

Belíssima desde sua essência tutecar;

Este dia que vivo,

Este meu tempo de nome futuro,

Ele sim é um presente,

Um verdadeiro presente divino,

Melhorado e defecado por todas divindades,

Que no Multiverso habitam.

Belíssimo dia este que vivo,

Dia este em que saio às ruas,

E tudo é belo,

Tudo é lindo,

Total maravilhoso;

Ando pelos bares da vida,

Tomo do mais puro elixir,

Lado a lado com meus ídolos;

Não os grandiosos ídolos já mortos,

Mas os ainda maiores ídolos ainda jovens,

Jovens estes que transcendem aos mortos,

Jovens estes que fazem aos que ainda nem vieram,

Serem nada mais que caretas quadrados,

Caretas ao quadrado.

Ligo a TV,

Que ontem, não liguei nem para ver o Jô,

Hoje para ver a tudo,

Toda esta nova gente,

Bela de fato,

Mas de beleza muito inferior ao talento.

Que mundo utópico este,

Em que depois ligo o rádio,

E ouço música de fato,

Com cantores, que cantam com o coração,

Músicas compostas,

Por verdadeiros compositores,

E não vendedorezinhos em liquidação.

A única diferença da utopia de Morus,

É que esta é real,

E melhor, muito melhor.

Diria até,

Se não fosse esta tão superior,

Que Morus viajara até este meu amanhã,

E o representara em suas obras.

Mundo sem Guerras,

Sem violência,

Em que comanda uma Multiversal,

Lei da Paz,

Verdadeira paz mundial.

A arte,

Vencendo a tudo,

Ao Apedeutismo e à ignorância,

Ao esporte e à extrema falta do que fazer,

A tudo, tudo e tudo;

Transcendendo a todo o mundo.

O homem,

Ainda que pareça inacreditável,

Lado a lado, de mãos dados com Gaya,

Amando e protegendo à natureza.

Os humanos,

Enfim evoluídos,

E verdadeiramente racionais,

Sob a lei da perfeição,

Com apenas um e não três poderes,

Representados pela arte,

E pela intelectualidade,

Todos unidos em um só,

Um só ser,

Onipotente, onisciente;

Todos unidos em um só,

Um só conselho imortal,

Um conselho para a humanidade vital,

Um verdadeiro conselho de sábios,

Sob comando do todo poderoso Creso,

E do tão majestoso messias,

Apolônio de Tiana.

Se é assim este dia,

De nome amanhã,

Como será,

O verdadeiro amanhã?

Paramore de ma vie

2009-09-19T23:36:00.003-03:00

O mundo,

Está repleto de belezas,

De beldades, diria até;

E como há mulheres belas,

Ah, conheço muitas.

Mas todas têm um defeito,

Um mesmo defeito,

É que nenhuma delas é você.

Além de bela,

Você é inteligente,

Legal,

E muito amiga nas piores horas.

Pelo bastão de Xangô,

E o Caxangá de Oxalá,

Sob a confluência do amor,

Pelas mãos sagradas de Mãe Menininha,

E Mãe Carmen, sua filhinha do Gantois;

Como sou viciado em Tropicália,

Mas sou ainda mais em você.

PESPE,

Te voglio,

Mais até do que os doces bárbaros.

Caetano e Gil,

Que dupla de compositores,

Mas seus olhos,

Sua boca;

Compõe ainda melhor.

Bethânia, a Grande Abelha Rainha,

Tem sua voz rouca, porém encantadora

Mas que nunca chegará aos seus pés.

E a Gal, ah, a Gal,

Como ela era bela,

E com voz mais perfeita impossível.

Se é possível maior perfeição que a da Gal,

Essa é a sua perfeição,

Bruna,

My cher paramore!

Autobiografia

2009-09-19T23:35:00.001-03:00

Há quem diga que sou um gênio,

Não discordo,

Mas também não concordo;

Apenas acrescento,

Que apesar de gênio,

Nada mais sou que um tolo.

Um tolo com talento,

Talvez até talento demais,

Porém tolo.

Um tolo com muita,

Mas muita, inteligência,

Porém tolo.

Um tolo com amor,

Não todo o do mundo, mas quase

Porém, e sobretudo, um tolo.

Um tolo por amar-te

Mesmo sabendo que não posso ter-te,

Um tolo porque lhe odeio,

Mas sabendo que, mais que tudo, lhe amo.

Um tolo porque,

Enquanto lhe tenho muito amor,

Lhe odeio, e lhe tenho horror.

Sou, admito eu,

O tolo mais amoroso,

Genioso e talvez até talentoso,

Que já vi.

Sou o mais talentoso que já vi,

Mas sou ainda mais genioso,

Mais do que genioso, sou amoroso.

Porém, o quão tolo sou,

Vence a minhas qualidades juntas.

Da Minha Morte

2009-09-19T14:39:00.002-03:00

Sobre a minha morte,

O que posso dizer?

Alguns chorarão,

Mas o número será muito menor,

Do que o número dos que rirão,

Festejarão até.

“Aleluia,

Nos livramos de mais um poeta,

Aleluia,

Nos livramos de mais um ser indesejável,

Aleluia!”,

Alegrar-se-á o religioso.

Ao ser questionado,

Defender-se-á dizendo,

Ser o poeta isso,

Ou o poeta aquilo;

Ser o poeta um ser demoníaco,

Mas na verdade pecando ele por muito saber.

Pecando por saber verdades,

Pecando por saber a verdade,

Pecando por representar a verdade,

Em um injusto tribunal,

Como clero papal no júri,

Apenas cardeais corruptos,

Pedófilos e avós;

E o santo padre,

O próprio papa,

Papa tudo,

Como juiz;

No banco de réus,

O todo-poderoso Arcmen-Rá,

E seu filhinho,

Amon;

E acusando,

Ninguém mais,

Que um réles mortal,

Com nome imoral,

Nascido em Nazaré,

Chamado Jesus,

Inri até.

Como poeta,

Aos olhos do religioso,

Peco por saber as verdades,

Sobre a religião,

Mas que enrolação;

E sobre deus,

Se é que assim podemos chamar,

Um réles mortal,

Um vulgo velho babão,

Mal-educado,

Porcalhão,

E, para total desgosto de Schopenhauer,

Humilde,

Porém esnobe demais,

Para sua capacidade inferior.

Para desgosto das mulheres,

Mulheres essas que também me criticam;

Criticam por ter esse modo,

Livre, leve e solto,

Desinibido,

Despido de tabus;

Conhecendo a falta de valor das palavras,

Apesar de tantos dizerem do valor delas;

Digo ao religioso,

E a todo o tribunal Inquisidor,

Mesmo ao júri,

E ao padre não-santo;

Que vão para casa,

E que essa casa seja muito longe daqui,

No inferno;

Vão ao Inferno,

Não ao Inferno cristão,

Mas ao Inferno que é o planeta Terra;

Ou como diria Álvaro de Campos,

“Vão para casa, descascar batatas simbólicas”;

Às favas com esses, e com muitos outros,

Àquele lugar com esses,

E ao quinto dos Infernos com os outros;

Ao quinto dos Infernos com esses,

E àquele lugar com os outros.

Outro crime meu,

É a arrogância,

Louvada por Schopenhauer,

E louvada por mim;

Mas desprezada pelos ignóbeis;

Parafraseando Schopenhauer,

“O maior idiota que pode haver,

É o gênio humilde”,

Ou ainda,

“A modéstia,

Nada mais é,

Do que a humildade,

Através da qual,

A pessoa se desculpa,

Por sua inteligência,

E seus dotes”.

Então,

Volto a dizer,

Que quando morrer,

Alguns chorarão,

E muitos comemorarão.

Minhas faço, essas palavras minhas,

E acrescento,

Acrescento que não só alegres,

Como eufóricos até, eles ficarão.

Enquanto meia dúzia chora no templo,

Uma imensa multidão,

Aglomera-se em uma festa;

E findada a festa,

Sob total comunhão,

E minha direção,

Marchará em festa pelas ruas,

Toda essa aglomeração,

Essa aglomeração de multidões;

E à frente da marcha,

Liderando a revolução,

Meu fantasma;

Liderando o grande movimente,

Comemorativo à minha morte,

Nobody more than,

Moi.

Teologia

2009-09-19T14:38:00.001-03:00

Sou um homem,

És um homem,

Você é um homem,

Somos homens,

Sois homens,

Eles são homens;

Grande bosta,

Qual a graça disso?

Qual a importância,

De ser uma merda,

Um simples defeco,

De um não-deus?

O homem,

É a grande obra de deus,

Jeová, Javé, Adonai;

E esse deus,

É o defeco de seu pai,

Lúcifer,

O mais perfeito dos anjos;

Tal como Cronos,

Destronado pelo filho,

E excomungado,

Expulso de seu Olimpo,

Para seu Tártaro.

Cronos já sabia,

Que seria destronado,

Por alguma sua cria;

E engolia a seus filhos.

Até que Réia,

Escondeu Zeus,

E o deu uma foice;

A foice detém seu pai,

Salvou seus irmãos,

E retirou os testículos do Deus,

Para formar a Terra,

Perfeita criação.

Já o falso deus,

Usou sua foice,

Detém Lúcifer, o grande;

Destruiu seus irmãos,

Os sagrados demônios,

E fez também sua grande obra,

Foi ao banheiro e obrou o homem;

Tornando-se, esse deus,

Antológico a seus irmãos,

Ao invés de demônio,

Um todo-poderoso,

Onipotente,

Onisciente,

Onipresente,

Maravilhosamente bom,

Djinn!

Diarréia Humanatômica (parceria com Victor Reis)

2009-09-16T14:05:00.001-03:00

O meteoro caiu, abalando os oceanos,

Ele era destinado a destruir,

Qualquer vestígio mundano;

As águas se agitaram,

Os vermes se agitaram,

Nenhum verme sobrou,

A imundice acabou;

Deus defecou,

Seu enorme cocô,

E o homem, assim chegou,

Sangue, suor e fedor.

A obra foi dada,

A merda está cagada

A bosta revirada

Moscas a rodeiam,

E as moscas regurgitam,

De tanto nojo dela;

Nojo de seu todo,

Seu modo de ser,

Seu modo de o mundo ver,

Seu modo de se achar um ser.

Vem ao longe,

De dentro pra fora,

Para perto da merda,

Um ser asqueroso,

Pior que tudo que há,

Uma mistura de barata,

Mosca e é-o-que-há;

Um ser pior que tudo.

O ser intenciona a merda,

A merda é mais rápida,

E absorve o ser,

Engole o ser,

Digere o ser;

E nasce cria dela e do ser,

Do ser dela,

E dela ser;

A cria é pior que tudo,

Pior que os criadores,

Pior que um criador,

E seu criador,

Criador de ambas,

Criadas consigo mesmo,

Digerindo a si mesmo;

Formando o ser inominável,

O ser indomável,

O ser inexplicável,

O ser incurável;

Inominável,

Porém nomeado,

Como Humanidade,

Com acento no y.

Conselho para perfeição humana

2009-09-16T14:03:00.002-03:00

Vomite seus planos,

Regurgitai tuas metas,

Tudo isso é inútil,

Por completo insignificante;

Tornai-te uma pessoa,

Verdadeiramente fútil.

Cague seu talento,

Defecai tuas habilidades,

Depois de pura a água,

Com sua torpe aparência,

A sujai.

Tudo é uma bosta,

Tudo isso não passa de um saco de fezes,

Derivado de um excremento divino,

Não purgado por nenhuma divindade,

Denominado homem.

Pegue agora essa enorme merda,

E esfregue em tua cara plástica,

Fazei assim,

Um tratamento de beleza,

À base de estrume;

Do próprio estrume que um dia,

Foi expurgado pelo ânus,

Da merda cagada por um deus,

Oriundo de compactuamento,

Entre Bafomé e o mais perfeito anjo;

Por suas vezes,

Oriundos de verdadeiros Deuses,

E idolatrados demônios,

Tanto eudemons,

E cacodemons;

Quanto os tão idolatrados Djinns.

Com o tratamento,

Esse maravilhoso tratamento,

Esse horrordioso tratamento;

Vai ser afinal,

Serás enfim,

Perfeito ao extremo.

Eu, o homem

2009-09-14T21:27:00.001-03:00

Sempre fui,

Em toda a minha vida,

Ou melhor, toda minha morte,

Liso,

Límpido,

Limpo.

Mas sempre tive muitos defeitos,

Tendendo aos prazeres rameiros,

Com pretensão a ser silêsino na vida.

Quando morrer,

Isso se é que algum dia vivi,

Ou vou viver;

Anjos me dirão,

“Vá-te daqui,

Vá ser silêsino assim noutro lugar,

Vá ser silêsino assim no inferno,

Vivendo a queimar,

E sem poder se queixar”.

Eu sou o homem,

E minhas putas são a humanidade,

Putas ela não são, ou são?

Puto mesmo sou eu,

Ou será que não?

Mas que vida moribunda que levo,

Pena que não esteja vivo,

Sim, porque vivo, mas não vivo;

Vivo no papel,

Vivo no sangue, principalmente no azul sangue,

Mas não vivo na vida,

Não vivo na alma,

Não vivo no coração.

No papel, estou vivo,

Minha mente vive,

E meu sangue azul,

Mais vivo que nunca,

Reina sobre ela,

Fazendo minha mente,

Essa torpe, vida imunda, viver.

Mas não vivo de fato,

Não tenho vida de verdade,

Minha alma não vive,

Completamente congelada,

Pelo fogo da verdade,

E pelo fogo da liberdade,

Em comunhão com as chamas da saudade,

Saudade de ti,

Minha amada,

Minha capataz,

Minha carcereira querida,

Que me mata,

Mas me dá vida;

E meu coração?

Meu coração bate,

Bate mas não sente,

Bate mas não sabe,

Nada sente,

Nada sabe;

Nem que sou,

Não sabe nem sente,

Nem o que sou,

O que tenho,

Ou quem tenho.

Nem o que sei, ele sabe,

Mas isso também,

Nem eu mais sei,

Ou ao menos,

Algum dia saberei;

Isso sim,

É tudo o que sei,

E que algum dia saberei.

Mas mesmo assim,

Mesmo nada sendo,

Mesmo nada sabendo,

Transcendo a tudo,

Com minha força estranha,

Minha força parassintelar,

Que a tudo transcende,

Apesar de ser eu um apedeuta,

Um silêsino apedeuto,

Em comunhão e aquiescência,

Com a humanidade,

Minha amiga,

Companheira de profissão,

Ainda que sejamos,

Desempregados em procissão,

Com um nobre,

E muito antiga,

Profissão.

Profissão!

Profissão?

Profissão?!

Antigas - Décimo primeiro Poema - Minha Vida Escolar

2009-09-13T22:28:00.001-03:00

Ah, quantas professoras eu tive,

Foram as legais e as chatas,

Tinha uma que jogava giz,

Mas suas broncas tiravam muitas risadas.

Minhas primeiras poesias foram as da 4ª série,

Por isso a professora dizia que eu herdei o dom,

Do meu primo de quinto grau,

Um tal de Carlos Drummond.

Eu tive uma professora que me deu aula,

Na 2ª e na 3ª série, ela se chamava Lídia

E eu a achava uma mala.

Logo descobri que ela era legal,

Não era nada mala,

Mas era uma professora excepcional.

Chá e café

2009-09-11T16:06:00.002-03:00

O vendedor de chá,

Colecionador de chá,

Admirador de chá,

Amante de chá,

Viciado em chá,

Mais que isso,

Apaixonado em chá;

Não chega nem perto,

Nem mesmo de água pura,

Apenas bebe chá,

Chá, chá, chá, ché.

Certo dia,

O calor é tanto,

Tão insuportável,

Que ele não resiste,

E bebe água gelada,

Gelada como o sangue de sua amada,

Portanto maravilhosa,

E se delicia com ela.

A água no entanto,

Não lhe cai bem,

E seu intestino funciona,

Desandado,

Mas andando.

Ele corre ao banheiro,

Mas em vão,

Não consegue agüentar,

E nem líquido sai,

Nada saí;

Há café por todos os lados,

Café escuro,

Amargo,

Grudento,

Líquido,

Prateado,

Dourado,

Endoidado.

Ele toma banho,

Não de água,

Mas do café;

E tudo some,

Sua sujeira,

Funde com a sujeira do café,

E ambas,

Lado a lado,

Saem passeando pelo mundo a fora,

Poluindo tudo,

Destruindo tudo,

Matando tudo,

Amando tudo.

O nome do homem,

É Boreh,

E a dupla formada,

Um chama Homem,

E o outro Humanidade.

Fondue entre casais 2

2009-09-11T16:02:00.001-03:00

Carlos e Dalida se casam,

Carlos apaixonado,

Perdidamente apaixonado,

Mas sem amar Dalida.

Embora tenha se casado,

Embora tenha se apaixonado,

Carlos não conseguira,

Nunca Josefa esquecer,

Mas Dalida o amava,

E ele não queria fazê-la sofrer.

O fazer então,

Constante pensamento,

Como voltar a Josefa,

Sem Dalida magoar?

Carlos então,

Resolve fugir,

Dos laços que o prendiam a Dalida,

Das algemas que não o soltavam dela,

Dos grossos grilhões que não lhe davam movimento,

Das finas e delicadas alianças de ouro.

Mesmo não querendo,

O coração de Dalida ferir,

O amor de Carlos por Josefa,

Era de tal forma grande,

Que ele estava disposto a tudo,

Realmente tudo,

Para de Dalida escapar,

E com Josefa,

Novamente se compenetrar.

Decidiu fugir,

Pela porta da frente,

Sob a luz do dia;

Era tão indiscreto,

Que ninguém notaria,

Ou ao menos desconfiaria.

Dalida não só desconfiou,

Como tudo descobriu,

E na hora,

Fechou a porta a sete chaves,

E deitou as chaves fora.

Carlos não desiste,

Não tão facilmente,

E promete a si mesmo,

Conseguir escapar,

E para Josefa retornar.

Carlos não desiste,

Não tão facilmente,

E promete a si mesmo,

Conseguir escapar,

E para Josefa poder voltar.

Tenta fugir pela janela,

Na surdina da noite;

Dalida descobre,

E fecha a janela,

Para não deixá-lo voar.

Carlos então,

Cava um túnel para escapar,

Mas Dalida,

Ao descobrir,

Faz o túnel desabar,

E Carlos chegar a pensar,

Em se matar,

No caso de não conseguir,

Sua promessa honrar.

Certo dia,

Cansado de tanta luta,

Após milhares de vezes tentar,

De Dalida fugir,

Sem a mulher magoar;

Carlos se cansa de falhar,

Mata a mulher com uma faca,

E usa da mesma,

Para destruir a porta,

E fugir correndo para Josefa,

Sua única e verdadeira amada,

Pelo amor predestinada,

A um final feliz,

Ao lado de seu primeiro,

Ultimo também,

Mas não único porém;

Amante,

Amado,

Marido,

Eterno namorado.

Operário e sua obra

2009-09-11T15:50:00.001-03:00

E assim o operário ia,

Não queria mas ia,

Não ia mas queria,

Não acabar fondo,

Acabar indo,

Mas no fim,

Ao invés de acabar,

Findando foi fondando;

E a verdade sondando,

Para a mentira auspiciosa tomar,

E grande apedeuta se tornar.

E assim o operário,

Ia, queria, não ia,

Com suor e com cimento,

Por causa do tijolo,

Se tornando ciumento;

Mas o ciúme não é, oras

Mais do que um sentimento;

Apesar do operário,

Ter tanta,

Porém quanta,

Ignorância,

Ainda que tenha,

Um poderoso,

Grandioso e virtuoso,

Apedeutismo.

O operário,

Trabalha, trabalha,

Sem cessar,

Sem cansar;

E sua obra é a Igreja,

E sua obra é Deus.

Deus trabalha,

Não tanto mas trabalha,

Sempre a cessar,

E ainda mais a cansar;

E sua obra é o homem,

A obra desmorona.

Poema defecal

2009-09-11T15:47:00.001-03:00

Eu vou subir,

Vou ao banheiro,

E depois,

Penso em não cair.

Tu,

Vai estar subindo,

No banheiro num vai chegá,

E vai estar caindo.

Você subirás,

Ao banheiro não chegarás,

E antes disso,

Cairás.

Se outrora for,

O que antes não foi,

Acabou fondo,

Mas findou fondando;

Tudo será,

Assaz diferente um pouco.

Você subirá,

Ao banheiro chegará,

E no fim,

Ainda bem que não cairá.

Tu subirás,

Ao banheiro chegar-te-ás,

E não estará,

Sob hipótese alguma,

Caindo no ralo da Infâmia e da Discórdia;

Mas também não se banharás,

Na sagrada e gloriosa,

Água diabólica do sagrado Hádes,

Em comunhão com o Tártaro,

E mesmo com Arcmen-Rá.

Chileno na China

2009-09-11T15:41:00.003-03:00

Guten Morgen, Guten Tag,

Uãn,

Uã ãn,

Guten Morgen,Guten Tag,

Uãn,

Uã ãn.

O chileno,

Marido da colombiana,

Filho do português,

E da inglesa,

Genro do polonês,

E da francesa;

Visita a Alemanha e a China,

Uma verdadeira confusão.

Entschuldigung,

Ich liebe dich;

Entschuldigung,

Ich liebe dich.

Ele chega na Alemanha,

Mas pensa que está na Espanha;

Sai pedindo tortilhas,

E lava um salsicha,

Na cara.

Quando percebe a burrada,

Vê que fez confusão,

E não querendo o fazer na China,

E deixar os chineses na mão;

Ele aprende chinês,

Mas aprende de contra-mão.

Chega na China;

Nem dez horas da manhã,

Encontra com um chinês, perdido,

Que lhe pergunta as horas desesperado,

E ele,

Sem nada entender,

Só sabe responder,

Uã ãn!

Ele sai o dia todo,

Passeia por todo lado,

Come espetinhos,

De barata e de centopéia;

Cospe nos baldes,

Em todos os restaurantes e bares.

À noite,

Quase meia-noite,

O chileno está em uma festa,

Quando sai,

É abordado,

Por uma africanasinha perdida,

Sem saber onde está,

Ou quando está;

E lhe pergunta,

Waar is ek? Wie is ek? Waar is ek?

E o chileno,

Todo metido a falar línguas,

Responde-lhe,

A-nhón, Uãn!

Que confusão,

Imagina ano que vem,

Quando ele for pra Rússia,

E pro Japão!

Relatividade, conselho para a humanidadE

2009-09-02T18:26:00.002-03:00

Suba alto,

Suba longe,

Seu objetivo é o céu,

Seu alvo as estrelas,

Seu limite, simplesmente não há;

Seu destino é o teto,

Bater a cabeça,

E tornar a cair,

Até alcançar novamente,

Os píncaros da desgraça infinda.

Então suba novamente,

Suba, suba, suba,

Sempre suba,

Nunca descanse,

E alcançará os píncaros da glória,

Suba mais um pouco,

E alcançará os píncaros da desgraça infinda,

E queimará seus olhos e suas asas,

Na luz do onipotente Sol;

Mas acabará com um bronzeado,

Belo a ponto de perfeição.

Deixe de ser cobra,

Para pássaro se tornar,

Mas cuidado,

Para o gavião não te pegar.

Deixe de rastejar,

E siga seu desejo de voar,

Mas não permita,

Que na turbina de seu avião,

Se enrosque sua capa de super-herói,

Assim depenando suas asas.

A vidente,

De sibila não passa,

E portanto,

Da verdade acha graça,

E o futuro não prediz,

Mas para o destino,

Muitas vezes nos conduz,

O inventando.

A verdadeira vidente,

É pior que a falsa baiana,

O destino não quer que se invente,

E o prediz de verdade,

Prendendo na verdade,

O seu tolo cliente.

Teia de mosca (parceria com Victor Reis)

2009-09-02T18:07:00.003-03:00

O girassol fita o sol,

E gira, gira, gira...

O sol se aquece,

E frita o girassol.

O homem é o sol,

O girassol é a humanidade;

Que fita o homem,

E gira, gira, gira...

Enquanto o homem gela,

E não só frita,

Como a a humanidade congela.

O girassol fita o sol,

Que também é girasol;

A humanidade fita o homem,

Que também é um sol;

O homem fita a humanidade,

Que é a grandiosa mediocridade.

O girassol fita o sol,

Que gira, pula, dança sol

A humanidade fita o homem,

Que se congela na verdade,

E se queima com sua própria maldade,

E gira, gira, gira...

O sol se aquece,

E derrete o girassol,

Da humanidade, o homem esquece,

E então, em fogo,

Congelado padece.

O sol a natureza obedece,

O homem consigo mesmo aquiesce,

Porém o homem nada sabe,

Parece que não sabe,

Da natureza que o tece,

Infelizmente ele faz o que lhe apetece,

E usa o mata-moscas na aranha.

Para para evoluir, revoluindo (parceria com Victor Reis)

2009-08-31T20:13:00.003-03:00

Tantas são,

E tanto são,

As realidades dessa terra,

As realidades desse mundo,

As realidades dessa vida,

As realidades da humanidade;

Tanto as realidades do ser humano,

Quanto às realidades do bicho humano.

É fato,

Infelizmente não tão sabido,

Mas pelos deuses, concebido;

Que para se evoluir,

Antes é preciso revoluir.

Para progredir,

Conseguir alguma evolução,

É preciso muita luta,

Uma verdadeira revolução.

Tantas são, quantas são

E tanto são, nada é são

As realidades dessa terra, que nos enterra

As realidades desse mundo, imundo

Tantas são que não mais tenho opinião

A realidade desta terra, é guerra

A realidade deste mundo, é o humano imundo

A realidade da humanidade, garanto que não é verdade.

Para reevoluir é preciso, evoluir e destruir

Tornar-se perfeito por natureza,

Tornar-se apedeuta por natureza,

Tornar-se um perfeito apedeuta:

De homem a super-homem regredir,

De homem a super-homem progredir,

E reinventar sua opinião

Lutar contra a sua verdade

E viver em liberdade

Pela vossa razão!

Magia dos Números

2009-08-21T20:48:00.003-03:00

Mesmo o mais cético,

Dentre todos os bichos homens,

Em seu particular,

Ou em certos momentos,

De medo,

De tensão;

Acreditam e recorrem até,

Ao sobrenatural,

À magia.

Que arte cativante,

Que a todos sempre emocionou,

E por vezes confundiu;

A arte da magia.

Seja magia boa, branca,

Magia de predição até;

Seja magia má, negra,

Talvez até necromante;

Ou mesmo a bela,

E ainda mais poderosa,

Mais poderosa que o poder,

Magia do Amor.

Outra magia,

Poderosíssima,

Talvez mais que as outras,

É a bela magia dos números;

Que inclusive,

Impressionantemente,

É capaz de,

Com um simples quadrado perfeito,

Quatro quatros;

Formar qualquer número,

Dentre céu e mar,

Dentre zero e cem.

Magia capaz,

De difíceis problemas solucionar,

As dificuldades subtrair;

E bastando,

Mais esforço somar,

A glória se multiplicar.

Porém,

Um erro,

Ainda que pequeno,

Pode causar a divisão,

Em milhares,

Em bilhares de pedaços;

Pedaços mui,

Porém,

Que se utilizando fatorial,

Facilmente regeneram-se,

Transmutam-se,

Em algo grandioso,

Maior e melhor,

Do que jamais fora;

De tão grande,

Que é o poder dos números

Realidades de Minha Terra

2009-08-12T23:52:00.001-03:00

O poderoso,

E muitíssimo carismático,

Coronel,

De muitas tropas general;

Usa de seu carisma,

De suas tropas,

E de seu exarberado poder,

Para alcançar,

E do governo,

Se apossar.

Enquanto rei,

Soberano de vastas,

E belíssimas,

Terras;

O coronel,

Comete crimes de estado,

Manda matar muitos.

O senhor Escrupulário,

É jogado no calabouço,

Como sendo,

Um baita d’um vigário.

A senhora Integrérie,

É enforcada,

Somo sendo assassina em série.

Tudo sem provas,

Justificado apenas,

Pelo ódio do general,

Em questo a estas pessoas,

E ao povo em geral.

O general então,

Manda sua Guarda do Leão,

Assaltar o povo,

E roubar tudo,

De toda a população.

Muitos nobres guerreiros,

E grandes cavaleiros,

Que também grandes cavalheiros;

Tentam o tirano rei,

Do trono afastar,

E com seu poder,

E seu reinado de maldades,

Acabar;

Mas todos acabam,

Enjaulados,

Engaiolados,

Enforcados,

Esquartejados,

E até crucificados.

O coronel João se firma no poder,

E seu xerife,

Comanda a Guarda do Leão,

Para cima do povo,

E de todos seus bens;

Para que o coronel possa,

Viver no glamour,

Com tudo do bom e do melhor,

Garantido em seu castelo.

Após mais de 200 anos,

De crimes cometidos,

Contra a humanidade,

Pelo hoje já velho e inválido,

Coronel João,

E por seus lacaios todos;

Enfim chega seu Hobin Hood,

Um Hércules em sua melhor fase,

Um Jasão na flor da idade,

Que por algum tempo,

Pouco, porém tempo,

Vence João na Guerra,

Mas perde na batalha final,

E é julgado em Haia,

Como bode expiatório,

Dos crimes cometidos,

Pelo coronel,

Príncipe,

Rei,

João da Silva Saynei.

Música Brasileira, Música Ziziana - POESIA A música!!!!!

2009-08-06T16:05:00.002-03:00

A música,

Ah, a música;

Cada país tem a sua,

Mas sem poder discutir,

As melhores são

A brasileira,

A americana,

A brasileira,

A francesa,

E a brasileira.

A música brasileira,

É tão repleta de fases,

Todas maravilhosas,

Desde a fossa,

Até a bossa.

A música de fossa,

Teve grandes,

Imensos nomes,

Nelson Gonçalves,

Vicente Celestino,

Francisco Alves,

Ou mesmo Ataulfo Alves.

E mulheres,

A incomparável Maysa,

Dolores Duran,

Ou mesmo Dalva de Oliveira.

Depois vieram as revoluções,

A bossa nova,

Com nomes como Tom e Chico,

Edu Lobo e Menescal,

Nara Leão e Leila Pinheiro,

Vinícius e Bôscoli.

Então,

Voltou o samba,

E chegou a Tropicália,

Com os grandes Doces Bárbaros,

Caetano e Gal,

Bethânia e Gil,

Um mais artístico,

E mais talentoso,

Do que o outro.

A jovem guarda logo veio,

Com a Nara,

Roberto e Erasmo,

Wanderléia,

E até mesmo,

Agnaldo Rayol.

Todos os movimentos

Da música brasileira,

Foram encantadores,

Realmente maravilhosos;

Mas cada movimento,

Teve seus ícones;

Poucos foram,

Os que se deram bem,

Em dois,

Três,

Ou mesmo seis,

Movimentos musicais.

Entre as mulheres,

Houve Nara,

Talvez a mais metamórfica,

Que se estendeu a bossa,

Ao samba e à fossa,

E até a jovem guarda,

E a tropicália.

Perdemos Nara,

Mas ganhamos Bethânia,

Que a igualou no Opinião,

E em nosso coração.

Bethânia e Gal,

Foram musas,

De tantos e tantos movimentos;

E tudo o que cantam,

Seja cadência de samba,

Seja decadência de funk,

É incrível,

Simplesmente maravilhoso.

No mundo,

Não há duvida,

Só temos vivas,

Mais duas cantoras

Assim completas,

Que podem estender-se,

Em todos os gêneros,

E sempre a todos conquistar;

São elas,

A eterna Mimi,

Mireille Mathieu,

Que apesar de ultrapassar os 60,

Nunca estará ultrapassada,

Sempre em nossos corações,

Como a eterna menina,

A eterna Mimi.

E a outra,

Completíssima,

Talvez até mais que as outras,

Não há dúvida alguma,

É Zizi Possi.

Não há nem o que dizer,

Faltam e sempre faltarão palavras,

Para o talento de Zizi,

Conseguir explicar.

Não há dúvida alguma,

Zizi é uma das poucas que pode

Mais até que Bethânia,

Talvez mais até que Gal.

Ao mesmo tempo,

Que canta com Chico,

Que canta Chico,

Canta belíssimas,

Músicas italianas.

Ao mesmo tempo,

Que canta Pedaço de mim,

Sobre todas as coisas,

João e Maria;

Que faz Dueto com Chico;

Canta ‘E chiove’,

Io che amo solo te,

E muito mais.

Não há dúvida,

Que talento igual,

Não há no mundo;

Deixando-te,

No mesmo patamar

De Bethânia,

De Mimi

E de Gal.

Além desse talento todo,

Apesar desse talento todo,

És também,

Uma grande pessoa,

Uma pessoa realmente honrável.

Bethânia,

Por amizade,

Participou no documentário,

Que falava de José Mindlin,

Alegremente,

E sem cobrar nada!

Mas Zizi,

Fez mais,

Muito mais;

Ao mesmo tempo que é tão famosa,

E ainda mais talentosa,

Apesar de ser tão ocupada,

Achou tempo em sua vida,

Para criar um blog,

Que é uma verdadeira segunda casa;

E acolher a todos seus fãs,

Como sendo seus amigos;

Isso,

É um ato,

Que nem vossa majestade,

Abelha Rainha,

Maria Bethânia faria;

Isso,

É um ato,

Que lhe coloca,

Não só como a maior cantora do mundo,

Mas como a maior mulher do mundo.

Me orgulho muito de ser teu fã!

My friendguxa

2009-08-06T15:52:00.003-03:00

Nove anos já fazem,

Que nos conhecemos;

Em um dia dourado,

Ou prateado,

I don't remember.

Eras baixa,

E isso ainda és;

Eras chata,

E também ainda o és;

Não eras bela,

E agora ainda não és;

Mesmo depois de nove anos.

Nove anos se passaram,

E as suas características,

Muito pouco mudaram.

Mas nos completamos.

És baixa,

Porém sou alto;

És chata,

Mas também o sou;

Não és bela,

E eu menos ainda.

Ainda me lembro,

Daquele outono,

Primavera, Inverno,

Ou verão,

Não me lembro da estação;

Em que nos conhecemos.

Estudavas à tarde,

E eu de manhã;

Porém,

Por força do destino,

Nos conhecemos.

Chegaste antes de seus amigos,

E eu fiquei até depois dos meus;

Ficando apenas nós dois,

Sob o teto envidraçado

Da escola americana,

Ao lado de uma freira,

Creio que franciscana.

Era um dia belo,

Ou feio,

Don't remember;

Que nós was boring

And wanted talker.

Hoje,

Ainda somos amigos.

Aliás,

Mais que isso,

És minha amante,

And,

I love you so much.

Quando nos conhecemos,

Uma longa amizade previ,

Isso sem contar,

Que logo me apaixonei por ti.

When we were perceive,

An long friendship I foresee,

This without count,

Than infatuate myself for you,

My friendguxa.

Yes,

Very much,

I love you.

Viajar

2009-08-06T15:39:00.001-03:00

Ah, como é bom viajar

Pegar uma estrada sentado

Ao lado esquerdo ou direito

De um conversível importado.

Dirigindo rápido,

Descendo uma serra,

Ouvindo música bem alto;

Com o vento a bater contra o rosto,

Fazendo o cabelo para trás voar.

Ah, como é boa a sensação

De chegar em Portugal

Depois de longas nove horas

Sentado no assento de um avião.

É tão bom,

Ir a Roma ou Paris,

Amsterdã ou Lisboa,

Londres ou Berlim,

Edimburgo ou Madri.

Ou mesmo para

Santos ou Recife,

Blumenau ou Floripa,

Litoral ou interior.

Tomar o sol que arde,

Em Itapuã

Ou em algumas das outras

Praias mil

Ou cidades camponíferas mil,

Que rodeiam esse belo país,

Que é o meu Brasil.

Mas ainda melhor

Melhor que essa maravilhosa

Sensação de viajar,

Por água, terra ou ar,

É para casa retornar.

Retornar e talvez ver,

O seu time do coração

Um campeonato ganhar.

Nicolle - Nicolae Sebrae - Poema de Amor 1

2009-08-06T15:32:00.002-03:00

Não há no mundo,

Nação tão bela,

Desde França e Mônaco a Namíbia;

Nem flor tão perfeita,

Desde orquídeas do Himalaia e flores de maracujá, a nenúfares;

Quanto tu.

Impossível haver no mundo,

Iguaria tão bela,

Desde Verbena a Inhame,

Que possa se igualar a ti;

Por isso, meu insólito

Insano ât beaucoup

E insolente coração,

Se apaixonou.

Como o meu coração,

É feito de paixão e comoção

Sem ele, não vejo a beleza das cores

Não aprecio nem as músicas do eterno Chico

Mas, mesmo sem coração,

Não há dúvida alguma, só concordância,

Que veria a beleza tua.

Orgulho-me de meu coração,

Mas admito que nele há ódio

E me odiaria, admito, por me apaixonar

Se não o fizesse por tamanha perfeição

Que em oração

É impossível originar;

Que é a tua perfeição.

L’amour de mon vie

Está localizado em toi

Do labirinto dos teus olhos, onde os meus se perderam,

Até a ponta de seus pés laissez;

Está localizado o meu amor,

Eu te amo.

Eu lhe amo tanto que,

Se toda a minha alma e meu amor fossem seus,

A harmonia de meu ser, eu sei que se perderia

E eu morreria.

Evidente que,

Nada nesse mundo é maior que meu amor por ti.

As letras iniciais

Que repetem mais

E que as estrofes iniciam,

São as letras parciais,

De um nome belo demais,

Que é Nicole.

"Poema" de Amor 3

2009-08-06T15:31:00.001-03:00

Jéssica,

Toda a minha alma lhe pertence.

E se minha inteira existência não fosse tua,

A harmonia de meu ser perder-se-ia

E eu morreria.

Não agüento um dia sequer,

Sem ao menos pensar em ti.

Eu amanheço, pensando em ti

Eu anoiteço, pensando em ti

Eu não te esqueço

É dia e noite, pensando em ti

Eu vejo a vida, pela luz dos olhos teus,

Nos livros que tento ler,

Em cada frase tu estás.

Me deixe ao menos, por favor,

Pensar em Deus.

Então, por favor,

Não me prive de te amar,

Sem comigo,

Aceitar namorar.

Poema de Amor 2

2009-08-06T15:27:00.002-03:00

Falo muitas línguas,

E posso dizer que te amo em outras mil.

Mas o que não consigo,

É te esquecer.

Esquecer que te amei,

Que te amo,

E que para todo o sempre te amarei.

Muitas vezes esqueço algumas palavras,

Alguns nomes, muitas coisas

Mas há um nome que não consigo esquecer,

O seu.

Por ti faço qualquer coisa.

Por ti sou capaz de matar.

Como disse Vicente Celestino:

“Minha idolatrada,

Faço o que quiser

Por ti vou matar, vou roubar,

Embora tristezas, me causes mulher.

Provar, quero eu que te quero,

Venero o teu jeito, o teu corpo, o teu ser

Mas diga a sua ordem, espero

Por ti não importa, matar ou morrer”.

Poema de Amor 1

2009-08-06T15:25:00.001-03:00

O mundo já viu muitos erros

Homens e mulheres com poder

E que por pequenos erros,

Conseguiram tudo perder.

Getúlio Vargas,

Com todo seu poder

E suas armas,

Conseguiu ficar, sem nada ter.

Os romanos,

Os gregos,

Os franceses,

E os ingleses.

Muitos foram,

Que por pequenos erros

Acabaram,

Como camponeses,

Sem nada!

Mas o maior

De todos os erros

E com o maior

Dos prejuízos

Foi o meu!

Neguei o meu amor,

Lhe disse não

E magoei seu coração (creio eu),

Oh, arfante flor.

Fui um tolo, um imbecíl

E deixei meu orgulho falar mais alto

Mas, que se dane o orgulho

Se dane o mundo,

Se dane tudo!

Eu quero apenas,

Ser feliz ao lado teu!

Give me other chance.

Peço-lhe que regresse

Porque eu não posso mais sofrer.

Chega de saudade!

A realidade,

É que, sem você

Não há paz, não há beleza.

É só tristeza,

E a melancolia

Que não sai de mim, não sai!

Dê-me outra chance!

Fondue entre casais

2009-08-06T15:06:00.002-03:00

Heitor e Dalida namoram,

Ele a ama mais que tudo,

Ela apenas que saber de Carlos,

Que nem sequer sente atração por ela.

Heitor namora Dalida,

Ela ama Carlos,

Carlos namora Josefa,

Mas Josefa ama Heitor.

E assim vai,

Sucessivamente,

Dia após dia,

Mês após mês,

Ano após ano;

Sem que nenhum deles,

Sequer desconfie da paixão do outro.

Certo dia,

Heitor e Dalida,

Dalida querendo,

Em Carlos,

Boa impressão causar;

Convidam o casal de amigos,

Para um fondue em sua casa.

Durante o fondue,

Uma coisa leva a outra,

Uma coisa puxa a outra,

E quando se percebe,

Josefa beija Heitor,

E Dalida beija Carlos.

Após uma noite trocados,

Os casais se entendem,

Heitor esquece Dalida,

E se completa com Josefa;

Enquanto Carlos esquece Josefa,

E se completa com Dalida.

Após essa noite,

Tudo muda,

No modo de um ver o outro,

E do outro ver o onze,

Muda tudo.

Carlos e Dalida,

Tal como Heitor e Josefa,

Saem do quadrado,

Formando novos casais novos;

Entrando na modernidade.

Heitor então acorda,

Percebendo que tudo,

Na verdade,

Não passara de um sonho,

Não era realidade.

Assim sabendo,

Liga para seu conspícuo amigo,

E sugere a Carlos a troca,

Após muita discussão,

Após muito penar,

Aquiescem em trocar,

Para total curtição.

Em sua última noite,

Com a doce Dalida,

Ela e Heitor dormem,

E ao acordar,

Heitor depara-se,

Ao lado de Josefa.

Fim de Romeu e Julieta

2009-08-06T15:01:00.001-03:00

Romeu amou Julieta,

Apesar das rixas,

Se amaram tanto e tanto,

E juraram amor eterno;

A jura sempre fora cumprida,

Em todas outras encarnações.

Passou-se muito tempo,

Ela era uma nobre,

Uma aristocrata francesa,

Filha de um vistoso príncipe,

Com uma poderosa duquesa;

E ele não passava de um vulgo,

Réles plebeu inglês,

Um verdadeiro camponês,

E ainda por cima, inglês.

Mas ainda assim,

Continuaram juntos.

Passou-se mais e mais tempo,

Ela era uma nobre e bela Camargo,

E ele um nem tanto belo Pires;

Já a tanto tempo durava a rixa,

A terrível guerra civil,

Ainda assim,

Eles permaneceram juntos;

Mais que isso,

O amor deles era tão belo,

Tão forte e contagioso,

Que findou com a guerra secular,

O lindo amor milenar.

Mas hoje,

Apesar de ter durado tanto,

O amor acabou,

O mesmo amor que era imortal,

Hoje teve seu fim,

Em um golpe letal.

E tudo,

Por um briguinha tão banal.

Apesar de tudo,

Terminou tudo,

Ela quis tudo,

Ele lhe deu tudo,

Mas, cansada,

De ser desprezada,

Apesar de ser tão bem tratada,

Ela preferiu o nada.

Problemas da Terra Brasilis

2009-08-05T17:14:00.003-03:00

Ainda que haja quem goste,

Quem atue na antiga profissão,

Não por obrigação,

Mas por pura curtição;

Muitos abominam a prostituição.

É fato que há aquelas,

Tiradas à força de suas pacatas vidas,

E impostas a essa nova,

A essa penosa vida nova.

Mas há preocupação até demais com isso,

Visto que há coisas muito piores por aí.

Os negros,

Os índios,

E muitos outros,

Foram por séculos escravizados,

Em lugares ainda são;

E sempre houve,

Muita luta contra isso,

Para isso conseguir remediar.

Mas a luta contra a escravidão,

Poderia haver contra coisa muito pior,

Como por exemplo a corrupção.

Como pode um país velo,

Que por tantos foi descoberto,

Tantas e tantas vezes,

Em todas apaixonando os descobridores,

E todos os navegadores,

Ter tanta corrupção.

Como pode os energúmenos humanos,

Eleger tipos ladrões como os que elegem,

Tipos que usam do dinheiro público,

Para viver como reis em seus castelos,

Para entrar na Academia de Letras,

Para comprar o voto dos ignorantes,

Para financiar empresas particulares.

Os idiotas da população,

Sem dúvida colhem o que plantam,

Frutos do mar dão merrecas ao povo,

Para ter voto garantido,

Ao invés de realmente fazer algo.

O povo ignorante não sabe,

Mas isso é crime,

Tal como votar nesses políticos deveria ser,

Crime inafiançável,

Com pena de morte.

É um absurdo que os mais abastados,

Paguem pela compra desses votos.

Ao invés de se usar a fortuna dos impostos,

Em melhorias para o povo,

Usam em melhorias para o bolso,

E distribuem alguns trocados,

Para ter garantido o voto dos retardados.

Por isso que,

Para o país progredir,

Essa pobreza desenfreada,

Dele deve ser separada,

Ou então remediada,

O que é ainda mais difícil.

Nessa terra brasilis,

Há corrupção demais,

E ainda mais ignorância,

Portanto,

Morte à pobreza!

Morte à política!

Morte ao congresso!

Viva ao progresso!

Carol - Poema de Amor 2

2009-08-04T23:19:00.002-03:00

Não sei bem como começou,

E muito menos como findará,

Mas sei que estava conversando com amigos,

E surgiu uma menina bela e virtuosa.

Nunca antes a havia visto,

Mas ela me cumprimentou e conversamos

Simpatizei na mesma hora

Me apaixonei ainda antes.

Essa menina,

Carol,

Era você.

Fui te conhecendo,

Amizade foi surgindo,

Aos poucos foi crescendo,

E se acostumou.

No início havia apenas amor,

Quis lhe beijar apenas como ator,

Findei por desejar todo o calor de seu amor.

Apenas brincava,

Fingia querer beijar-te,

Mas acabei por apaixonar-me,

Hoje estou perdidamente apaixonado.

Começou como paixão,

Mas foi crescendo, crescendo,

E hoje lhe tenho todo o meu amor,

Gosto mais de ti do que de mim,

Digo mais

Gosto mais de ti do que gosto de Gal,

Ou da própria Abelha Rainha, a MB

Te amo como nunca

Ninguém

Amou

Ninguém.

Gaya e seu pijama

2009-08-04T23:09:00.003-03:00

A jovem senhora,

Porém velha garota,

Virtuosa e bela,

Em tenra,

Porém avançada idade,

Veste seu pijama estampado.

O pijama é azul,

Todo azul,

Como o mar e o céu;

E suas estampas verdes,

Como a natureza que preenche o globo;

Tudo muito belo,

Realmente maravilhoso.

A garota,

Muito malvada,

Uma verdadeira,

Menina vil.

Além de má,

A garota é feia;

Uma pobre coitada,

Feia que a peste,

Vulgarmente,

Um dragão.

A velha,

Uma velha,

Enrugada e gagá,

A parecer,

Um verdadeiro maracujá.

O pijama sempre fora belo,

E seu conteúdo horrendo;

Mas hoje,

O lado de dentro,

Sempre em contato com o horror,

Está completamente afetado,

Terrivelmente transmutado,

E de seu original,

Totalmente piorado.

Hoje,

A arfante mulher,

A estonteante mulher,

Garota bela,

Na flor da idade,

Velha senhora,

Porém muito conservada,

De nome Gaya;

Usa seu pijama no avesso!

Falando Francamente

2009-08-04T22:52:00.004-03:00

Apesar de te amar tanto,

Te querer tanto,

Te necessitar tanto,

Serei franco consigo.

Gosto muito de você,

Mas não posso menti,

Apesar de teus belos,

Olhos negros e puxados;

Apesar de teus belos,

Cabelos negros esvoaçando ao vento;

Nada mais é que uma prostituta.

Basta meu amor querer,

Que lhe darei tudo,

Todo meu amor,

Meu coração,

E tudo o mais que sonhar;

Mas não há como negar,

Que és uma versão ainda mais negra,

Da obscuríssima Babilônia.

Já disse Vitor Hugo,

Que ser franco,

Ao invés de ser dizer tudo o que pensa,

É pensar tudo o que diz;

E eu pensei,

Pensei muito bem,

E depois ainda re-pensei,

Antes de isso lhe dizer,

Afirmar que és,

Realmente,

Meretriz.

E afirmar,

Que teu prostíbulo é,

Não deveria ser, mas é;

Em meu coração.

Sentimentos de um artista

2009-08-04T22:41:00.002-03:00

Já fui triste,

Talvez até demais;

Já fui alegre,

Alegria nunca é demais,

Mas...

Hoje não me sinto bem,

Não me sinto mal,

Simplesmente nada sinto,

Sou artista,

Sou um intelectual.

Um artista verdadeiro,

Um verdadeiro artista,

Um grande artista,

Grande intelectual,

Tal como eu...

Almejo um dia ser;

Não tem sentimentos definidos,

Escolhe o que quer sentir,

Canaliza suas forças,

Para controlar os sentimentos

E escolher.

Escolher se quer ser triste,

Melancólico até;

Escolher se quer ser feliz,

Talvez até bobo alegre;

Escolher se quer ser bravo,

E querer te matar;

Mas isso eu sempre quero,

Meu amor.

Antigas - Décimo Poema - Basta de Corrupção - paródia de "Basta" de Carlos Queiroz Telles

2009-08-04T22:39:00.001-03:00

Agora Chega

Chega de ver acontecer,

Sem nada fazer.

Chega de vermos corrupção,

Sem termos,

Nenhuma reação.

Agora Chega

Chega de ver mensalão

Engolindo a reclamação.

Chega de político corrupto

Sendo eleito pelo povo.

Chega de ver se desviar

Mais do que um milhão.

Chega de pagar imposto

Para o governo desviar

E o país piorar.

Para a violência aumentar,

A pobreza transbordar,

E as contas na Suíça

O saldo elevar.

Chega, chega e chega.

Liberdade ainda que tarde.

Independência ou morte.

Vamos,

A isto reagiremos.

Vamos,

A corrupção aboliremos.

Antigas - Nono Poema - Falsa Esperança

2009-08-04T22:37:00.000-03:00

Desde que

Meu avô era criança

Na política

Não houve nenhuma mudança

Só há corrupção

E político ladrão

Eles ficam no topo

Enquanto o povo fica no chão

Quando chegou o Lula

Muito ficaram com esperança

Mas ela foi falsa,

Pois nada mudou

Só aumentou

Antigas - Oitavo Poema - Livros

2009-08-04T22:36:00.001-03:00

Eu adoro ler

Seja Paulo Coelho

Ou seja, Shakespeare

Ler é sempre um prazer

Pode ser Carlos Gardel

Pode ser Maquiavel

Pode ser Cervantes

Que vai ser melhor que Tom Cavalcante

Mas, bom mesmo é Carlos Drummond

O qual, como eu sou parente

Dizem que eu herdei o dom.

Por fim um bom romance

É sempre narcisista

Principalmente escrito por um hedonista

Antigas - Sétimo Poema - Desertificação

2009-08-04T22:33:00.001-03:00

Ah, como eu sinto saudades

De quando as folhas verdejavam

De quando os rios transbordavam

E quando, nas lindas árvores

Os pássaros cantavam.

Mas agora tudo mudou

Pois a desertificação chegou

Secando com sua maldade

Tudo o que era felicidade.

Isso pode mudar

Mas para isso é preciso alertar:

Precisamos acordar

Para este problema solucionar

E o mundo todo não se prejudicar.

Antigas - Sexto Poema - Os quartos onde não se achava nada - Paródia de A chácara do Chico Bolacha de Cecília Meireles

2009-08-04T22:26:00.002-03:00

No quarto do Chico

O que se procura

Nunca se acha.

Quando chove

Ele brinca no quarto

O que é muito chato

Pois seu quarto bagunça mais.

No quarto da Chiquinha

É uma bagunça só

Por isto nada se acha.

Quando chove

Ela brinca longamente

Logo para de chover

Ela larga a bagunça e vai nadar.

Quanto ao quarto do Chinês

É bagunça geral

Por isto lá, ninguém nada acha.

Esses são os quartos

Onde não se acha nada.

Antigas - Quinto Poema - Meus dez anos - Paródia de Meus oito anos, de Casimiro de Abreu

2009-08-04T22:18:00.002-03:00

Oh! Que saudades eu tenho

Da aurora de minha vida

Da minha infância querida

Da primeira década de minha vida

Que os anos não trazem mais

Aquele ano tão legal

Só que eu tinha de ser pontual

Se não acontecia algo não muito legal.

Comia,comia,comia muito

Mas havia algumas comidas

Como espinafre e beterraba,

Amendoim e cocada

Que eu não gostava nada

E além de ter de comer isto

Eu tinha de comer muito

E comer muito todos os dias.

A professora era legal

E se chamava Débora

Ela as vezes gritava

Mas ela mais é cantava.

Na minha sala eram 34 alunos

Havia uns que nunca levavam broncas,

Mas havia outros que nunca levavam,

Havia os que nunca faziam às lições,

No entanto havia outros que sempre as faziam,

Havia os que nunca faltavam,

Mas também os que sempre faltavam,

Havia uns que sempre bagunçavam,

Porém havia outros que nunca bagunçavam.

Antigas - Quarto Poema - A praia

2009-08-04T22:14:00.001-03:00

Um dia fui a praia

Com a minha prima

Ficamos mexendo na areia

Que é muito dura, mas lisinha.

Estávamos felizes

Até eu sem querer mexer

Numa casa que era

De um bonzinho siri.

Doeu,doeu,doeu

Doeu muito, mas muito.

Sangrou e eu chorei

Pela picada que eu levei.

Antigas - Terceiro Poema - Trabalho Infantil

2009-08-04T22:13:00.002-03:00

O trabalho infantil é errado

Pois com ele as crianças

Fazem um trabalho muito puxado

Então diga não a ele

As crianças que trabalham

Vivem muito machucadas

Às vezes elas nem podem comer

E são muito maltratadas

Elas não têm tempo de estudar

Brincar nem pensar,

Elas só têm tempo

É de trabalhar

Antigas - Segundo Poema - Minha Bisavó

2009-08-04T22:11:00.001-03:00

Minha bisavó se chama Ana

Ela tem 105 anos

Você deve achar que ela só fica de cama

Mas não, pois ela dá até cambalhota.

Ela é resistente

Mas como ela é velhinha

Ela fica doente

Muito freqüentemente.

Ela sempre fica doente

Por isto ninguém acha que ela vai agüentar

Mas no último segundo,

Ela consegue se recuperar.

Antigas - Primeiro Poema - O preconceito

2009-08-04T22:09:00.001-03:00

Desde os portugueses

Existe o preconceito

Ele causou a escravidão

Então a ele diga não.

O preconceito é errado

Coloque-se no lugar do outro e

Não faça com ninguém

O que não quer que façam com você.

Oh pobre Silla

2009-08-04T22:05:00.002-03:00

Oh pobre Silla,

O vil tirano.

Que certa vez sonhou,

Com o partido republicano.

Silla, tu querias,

Com o governo absolutista acabar

Mas acabou

No topo do absolutismo.

Tu mataste teus amigos,

Que inimigos os julgastes.

Mas César de Cornélia,

Tu não conseguiste repudiardes.

Oh pobre Silla,

Agora tu faleceste.

Oh pobre Silla,

Teu nem tão confiável,

General Pompeu,

Te assassinaste.

Oh pobre Silla,

Agora tens,

O que sempre mereceste.

Ou seja, a morte.

No dia em que nasceu,

Houve um eclipse e a Terra escureceu.

Então, Estrabão disse:

"Hoje nasce um menino,

Que quando adulto,

Será o mais vil tirano,

De todo o império "romano".

Mesmo sendo muito criticado,

Estrabão não estava errado.

Quando adulto,

Tu tornaste

O mais vil tirano,

Do império romano.

Tu fizeste uma lista,

E a colocaste em todo o império.

Mataste então,

Todos os que na lista

Colocou o escriba.

Quando faltava,

Apenas Mário.

Tu não chegaste a tempo,

Mário teve o terceiro ataque

De trombose.

Então, depois de morrerem,

Todos os outros da lista,

Morreu Mário derradeiro,

Mas não por tuas mãos.

Então, para tua lista completares.

Atrás do sobrinho de Mário

E da filha de Cina,

Resolveste ires.

Muito te criticaram,

Por César e Cornélia

Tentar repudiar,

De Cornélia o dote querer se apoderar

E César tentar,

Assassinar.

Como resposta,

Dizeste que:

"Vós que não estais bem da cabeça.

Será que não percebes,

Que a este menino

Há Mários demais?"

Mas em 78 a.C,

Todos de Silla estavam cansados.

Por isso,

Por teu general,

Foste assassinado.

Oh, pobre Silla.

Por que, contigo isto fizeste?

Por que viraste,

Um tirano?

Oh, pobre Silla.

Por que não continuaste republicano?

Agora estais morto,

E ninguém podes culpar,

Porque tu estavas errado,

E não Pompeu.

Oh, pobre Silla.

Antes de te conhecer - Poema de Amor

2009-08-03T19:11:00.000-03:00

Antes de te conhecer,

Minha mão era fria

Meu sangue era gélido

E minha alma congelada.

Quando te conheci,

Tudo mudou

Foi amor à primeira vista.

Agora,

Minha mão é quente

Meu sangue é férvido

E minha alma tão quente

Quanto os arfantes fogos ardentes

Do Hades dos valentes.

Posso dizer que te amo,

Em 46 idiomas diferentes.

Ya teblia liubliu,

Ik hou van jou,

No-Joahé,

Ich liebe dish;

E muito mais.

Mas,

Nem todos esses idiomas são suficientes

Para dizer

O quão é grande

O meu sentimento por ti.

Procurei em cinco dicionários,

Mas não achei palavras suficientes

Para te explicar.

O mais perto que cheguei foi:

"Eu te amo mais que o infinito,

E sei, que hei de sempre amar-te".

Therê - Tradução

2009-08-03T19:05:00.000-03:00

Desde que na quinta série entrei,

Tu Therê, eu adorei.

O teu jeito de explicar,

Sem ninguém entediar.

As tuas pegadinhas,

Que fazem à pessoa chorar.

Mas depois de se acalmar,

Quem sofreu também ri.

As tuas gincanas,

Que a todos divertem.

Mas mesmo assim,

A todos muito ensinam.

Muitas professoras explicam tudo rápido,

Exceto tu,

Tu tens um jeito engraçado e vagaroso

Que ninguém mais tem.

Infelizmente,

Agora contigo não mais estudo.

Das tuas gincanas não mais participo.

Em tuas pegadinhas não mais caio.

Muita coisa eu perdi.

Agora que contigo não mais estudo.

Mas a coisa que sinto mais falta,

És tu.

A melhor professora de história do mundo.

Therê - Francês

2009-08-03T19:03:00.003-03:00

Depuis son entrée dans la cinquième série,

Vous Therê j'aimais.

Votre façon d'expliquer,

Sans personne pour donner le sommeil.

Vos jeux,

Quels sont les personne pleurer.

Mais après vous calme,

Qui a ri.

Votre concours,

Que tous les amusant.

Mais même ainsi,

Le trop enseigner.

Beaucoup d'enseignants de tout expliquer rapide,

Sauf vous,

Vous avez une drôle de façon

Que personne d'autre n'a.

Malheureusement,

Maintenant vous n'avez plus d'étude.

Das vos compétitions de ne plus y participer.

Dans vos jeux ne plus tomber.

J'ai perdu beaucoup.

Maintenant que vous n'avez plus d'étude.

Mais la chose que je me sens le plus défaut,

Êtes-vous.

Le meilleur professeur de l'histoire du monde.

Jéssica - Poema de Amor 2

2009-08-03T18:19:00.001-03:00

Quando digo que te amo,

Dizes apenas que não me quer;

E assim, sempre foi,

Já fazem dois anos,

Já perdi as contas de quantas vezes,

Já deve, decerto, ter passado de quatro,

Jéssica, eu te amo!

Quando digo que te amo,

Vem dizendo que não me quer,

Que quer outro,

Mas agora pergunto,

Se quer outro e ele não te quer,

Pelo menos me dê uma chance.

Um dia apenas,

Longe de tudo e todos,

Apenas eu e você,

Ninguém precisará saber;

Mesmo que fique somente entre nós,

Será mais que o suficiente.

Farei o impossível para lhe satisfazer,

Fazer você não se arrepender;

Do contrário,

Será mais fácil lhe esquecer.

Se não queres que te ame,

E queres que lhe esqueça logo,

Para que talvez possamos ser amigos;

Pense dessa forma,

Sem nunca ter uma chance com você,

Irei sempre querer,

Ao menos experimentar,

E nem eu mesmo,

Poderei me obrigar,

A desistir do teu olhar,

E simplesmente te esquecer.

Já se tiver uma chance,

Se me deres uma chance,

E depois se arrependeres,

Vendo te-la feito infeliz,

Quererei causar seu bem e sua felicidade,

Assim me obrigando a te esquecer.

Então dê-me uma chance,

Mesmo que fique por trás dos panos,

Sim, porque ninguém precisa ficar sabendo,

Todos ficarão felizes,

Viveremos felizes para sempre,

Quem sabem, amigos para sempre!

Basta apenas um chance,

Pra mim,

Basta um dia,

Não mais que um dia,

Um meio dia.

Amor, amor!

2009-08-03T18:14:00.002-03:00

Oh, como te amo,

Minha paixão por você,

Que em palavras,

É impossível descrever;

Além de imensurável,

É infinitamente infinita.

Ainda que passe um,

Ainda que passe dois,

Ainda que passe um milhão de anos,

Sempre, realmente sempre,

Amarei-te mais que tudo,

Mais que a mim,

Mais que a ti.

Não há nem comparação,

Para o amor que tenho em meu coração.

Nunca poderei,

Independente do quanto queira,

Esquecer-te,

Esquecer teus belos olhos,

Teu olhar africano medieval,

Tutecar de Yamato-Shong.

Jamais poderei esquecer,

Teus cabelos negros,

Ao vento atirados,

Para me prender,

Eternamente.

Por mais que queira,

Não esquecerei você,

Toda essa perfeição,

Toda essa inspiração,

Toda essa perfeição.

Ainda serás rainha

E eu rei,

Ou então,

Sem dúvida alguma,

Eu morrerei.

Portanto,

O que tenho a lhe dizer,

Mais que tudo que há no mundo,

É...

Que maus ventos a levem!

Homenagem a Lygia Fagundes Telles

2009-08-03T18:10:00.002-03:00

Já disse o grande poeta,

“Imortal,

É quem não tem onde cair morto”;

Mas agora digo eu,

Depende do imortal.

Há dois tipos básicos de imortais,

Os verdadeiros,

Tal como idealizou,

O grande José Veríssimo;

Enquanto há os usurpadores,

Tal como certos políticos,

Alguns até que pagam,

Para na academia entrar;

São esses os Müllers da vida.

Na academia hoje,

Há usurpadores,

Para grande desgosto de Veríssimo;

Mas há ainda grandes nomes,

E há Paulo Coelho,

Um imortal... Caso a parte.

Mas quando digo

Que dois tipos de imortais,

Digo mais que

Os membros legítimos da academia

E os usurpadores de cadeiras;

Refiro-me aos velhos caquéticos,

Muitos outrora geniais,

Mas nos tempos de agora,

Imortais,

Porém mortos.

E há também os verdadeiros,

Os que nunca envelhecem,

Nunca passam a ser desprezados por estudantes,

Obrigados a ler suas obras;

Os que mais que imortais,

São verdadeiros intelectuais.

Ser intelectual,

É mais do que ser um gênio,

Por vezes excêntrico,

Por vezes apenas uma pessoa certinha,

Sentada em sua cadeira na academia.

Não, é mais;

Ser um verdadeiro intelectual,

Consiste em ver o mundo de modo diferente,

Não ver apenas as como são,

Mas como serão,

E como poderiam ser;

Poder manipular os sentimentos,

De modo a fazer obras pequenas,

Ou mesmo grandes obras,

Porém verdadeiras.

De modo a imprimir sentimento,

Em uma simples folha de papel,

Repleta de infindáveis palavras,

Ainda que palavras monótonas,

Capaz assim de prender nas páginas,

Até mesmo o mais rebelde e antiliterário.

Conheço muitos intelectuais,

José Mindlin é um grande,

Certa vez o entrevistei,

Com um amigo nunca antes apreciador,

Na verdade odiador,

De literatura,

Porém saiu de lá apreciado,

Como um verdadeiro amante da arte,

De tão cativante

Que é o discurso de um intelectual.

Augusto de Campos também,

Se não é tão grande quanto,

É ainda maior;

Seus poemas simples,

Diria até que rudimentares,

Expressão sentimentalidade,

De modo raramente visto;

Isso sem contar,

Que ele tem o dom,

De monótonas histórias contar,

De modo a faze-las,

Verdadeiras aventuras.

Seu irmão Haroldo,

Não há nem o que falar,

Alguém que,

Ao mesmo tempo

Que faz modernidade,

Traduz do grego,

Do hebraico;

É simplesmente,

Um artista completo.

Boris Schnaiderman,

É menos conhecido,

Mas talvez ainda mais grandioso;

Vivenciou o Encouraçado Potemkin,

Com apenas oito anos de idade,

A cena da Escadaria de Odessa,

E ainda assim,

Foi capaz não só de não se assustar,

Como de canalizar aquilo para sua arte.

Fugiu ainda jovem da URSS,

Veio pro Brasil e entrou na 2ª Guerra,

Foi perseguido pela ditadura,

Por sua arte,

E por sua origem;

Ainda assim transmutou-se,

No idoso, porém grandioso,

Grande intelectual que hoje é.

Porém não há duvida,

De que a maior intelectual viva,

Tão grande quanto Gattai e Queiroz,

Eternamente viva;

Sim, porque,

Ainda que venha a falecer,

Inevitável fato que infelizmente virá a acontecer,

Sua alma e sua memória,

Em seus livros permanecerão imortais,

Eternamente apreciadas,

Em seus escritos todos,

Restará, sua vida;

Portanto nunca poderemos dizer,

Que Lygia Fagundes Telles

Um dia irá morrer.

Carol - Poema de Amor

2009-08-03T18:08:00.002-03:00

Não sei bem como começou,

E muito menos como findará,

Mas sei que estava conversando com amigos,

E surgiu uma menina bela e virtuosa.

Nunca antes a havia visto,

Mas ela me cumprimentou e conversamos

Simpatizei na mesma hora

Me apaixonei ainda antes.

Essa menina,

Carol,

Era você.

Fui te conhecendo,

Amizade foi surgindo,

Aos poucos foi crescendo,

E se acostumou.

No início havia apenas amor,

Quis lhe beijar apenas como ator,

Findei por desejar todo o calor de seu amor.

Apenas brincava,

Fingia querer beijar-te,

Mas acabei por apaixonar-me,

Hoje estou perdidamente apaixonado.

Começou como paixão,

Mas foi crescendo, crescendo,

E hoje lhe tenho todo o meu amor,

Gosto mais de ti do que de mim,

Digo mais

Gosto mais de ti do que gosto de Gal,

Ou da própria Abelha Rainha, a MB

Te amo como nunca

Ninguém

Amou

Ninguém!

Jéssica - Poema de Amor

2009-08-03T18:00:00.002-03:00

Tenho uma memória incrível,

Lembro de cada instante da minha amarga vida,

Principalmente,

Os momentos que remetem a ti

E a teu esplendor.

Lembro-me muito bem de tudo que te fiz,

As idiotices que cometi para conquistar-te,

As ofensas que te fiz;

Sinto que nunca poderei esquecer,

Nem que viva cem anos,

Lembrarei até no leito de minha morte.

Sei que depois de tudo que te fiz,

Nunca poderias perdoar-me,

Eu mesmo não o sou capaz;

Mas ainda assim,

Ainda que possa ter lhe causado dor e sofrimento,

Ainda que possa ter lhe ofendido,

Ainda que possa ter lhe maldito;

Ainda assim,

Imploro, de joelhos,

Que me perdoe,

E que dê-me uma chance.

Lembro-me muito bem,

Que por tantas e tantas vezes,

Pedi-te uma oportunidade

E nunca me deste;

Em todas as vezes,

Cheguei a implorar de joelhos,

E sempre disseste, obviamente, que não.

Apesar de tantos e tantos “nãos”,

Com todas as letras ditos,

Hoje volto,

Novamente a implorar,

O que outrora implorei.

Sei que nunca me amarás,

Independente do quanto peça,

De tudo o que faça;

Mas também sei que não poderei sossegar,

Até que meu único pedido,

Não possa negar.

Estou ciente,

Talvez até mais do que gostaria,

De todas atrocidades que cometi;

Mais ainda imploro que dê-me uma chance.

Tenho ótimas lembranças,

Do que passamos,

Do que passei com você,

Do que passei por você,

Do que passei because você.

Sei que sempre me odiaste,

E sempre me odiei por isso;

Mas sinto que deva haver algum modo

De conquistar-te,

Nem que seja por um dia,

Uma tarde apenas.

Claro que se tiver a ti,

Não quererei que seja apenas por um programa,

E almejarei mais tempo ao teu lado,

Ao lado de teus belos olhos castanhos,

Teus maravilhosos cabelos,

Teus belos olhos puxados.

Mas ainda que seja apenas por uma hora,

Serei o homem mais feliz de todo o mundo;

Pois terei tido uma chance,

Com a mulher mais bela de todo o mundo.

Portanto,

Ouso tornar a pedir,

Que dê-me uma chance;

E saiba que dessa vez não desistirei,

E um não, nunca mais aceitarei;

Aliás, nunca desisti,

Pelo menos não de ti.

Apesar de ter me apaixonado,

Apaixonado?,

Por outras,

Nunca superei minha paixão por ti.

Apesar da Nicolle,

Admito que o que fiz,

Sempre foi te amar.

Só quero o teu amor,

E o mágico esplendor,

Do teu olhar.

Sei que és linda demais,

E nunca olharias para mim;

Por sempre o saber,

Tentei lhe esquecer.

Tentei me apaixonar pela Giovanna,

De nada adiantou;

Tentei me apaixonar pela Carol,

Mas foi em vão;

Nem a Nicolle,

Que é a Nicolle,

Consegui realmente amar.

Tive outras relações,

Mas sempre tive você à frente de mim;

Não levei nada em frente,

Apenas pensei em ti.

Levei em frente uma única vez,

Pensei ter te esquecido,

E por outra me apaixonado;

Mas na hora em que a beijei,

Pensei apenas em ti,

E em como queria não estar beijando a garota,

E sim estar a beijar,

Teus lábios.

O que somos?

2009-08-03T17:58:00.002-03:00

O que sou,

Se não um poeta boêmio,

Que facilmente troca,

A sanidade pela loucura,

E o dia pela noite;

Aprovando e até confluindo,

Com o silêsino,

Amante da madrugada,

De prazeres quase que rameiros.

E tu,

Agradarias muito ao silêsino,

É uma verdadeira meretriz,

Não digo no mal,

Pois digo no prioréssimo sentido;

É a verdadeira,

Imagem rameira.

Poucas são as princesas,

Que podem sê-lo sem nunca,

Ainda que não sendo,

Sequer o dedinho permitir ascender;

No entanto poderias princesa ser,

Mas aparentemente preferes ser vã.

Enquanto há vezes,

Que aparentas ter sido coroada,

E vezes que pareces uma poderosa feiticeira;

Na realidade,

Não foste coroada rainha,

Nem por poder ossonivante;

Mas saiba que,

Basta quereres,

O silêsino desagradar,

Que poderei lhe coroar,

Com meu poder parassintelar.

Por fora,

És uma maravilhosa princesa,

Tutecar de Yamato-Shong;

Mas por dentro,

És melhor,

O silêsino realmente amaria,

A personagem criada,

Das profundezas perpétuas,

De teus olhos da África medieval;

Vulgaríssimamente falando,

Uma personagem capaz,

De deixar Babilônia,

Ou mesmo a maior das sancullions,

No chinelo;

Aliás,

Tua personagem interna,

É a verdadeira rainha,

Que por fora não aparenta;

A rainha das sancullions.

A verdadeira dona do trono,

A verdadeira usurpadora do trono,

Por quem me apaixonei.

Como não me deixas faze-la rainha,

Faça-me seu rei.

Eu a amo mais que a mim mesmo,

Mas por lhe odiar mais que a mim mesmo,

Nunca permitiria que isso fizesses.

Salles lava o Campo, forma Campos Salles

2009-08-03T16:49:00.002-03:00

Senhor Salles compra um Campo

Muitos Campos são do senhor Salles

Água bate Pedra fura

Rocha fura Água bate

Água bate Rocha fura

Pedra fura Água bate

As pedras e rochas estão nos Campos

Salles joga água para lavar seus adorados Campos

Água bate na pedra, forma Campos Salles

2009-08-03T16:47:00.001-03:00

Pedras

Rochas

Campos

Há uma pedra e uma rocha no campo.

Água

Sal

Salles

Senhor Salles joga sal na água

A água com sal bate na pedra

A água com sal bate na rocha

A água com sal bate na pedra

A água com sal fura a rocha

De tanto bater,

A água de Salles

Fura a pedra do Campo.

A rocha e a água não se batem

Se não a pedra fura.

Há pedras no Campo,

São vários Campos,

Muitas pedras

E senhor Salles acalma a água com sal,

A união é bela

Água salgada com as pedras e rochas,

Dá um mar,

Um belo mar

Um lindo e sereno mar,

Mar de amor e paz;

Que nasce graças a Campos Salles.

Homem com "m", Mulher com "h"

2009-08-03T16:40:00.001-03:00

A mulher sofre de uma doença,

Uma doença incurável,

O homem quer salvá-la

E faz medicina,

Fica anos na faculdade,

E finda por salvá-la;

Mas em vão,

Ela logo se mete em confusão.

Se mete em encrenca,

Com uma perigosa criminosa,

Que ameaça matá-la.

Para salvá-la,

O homem se torna policial

E finda por prender a criminosa;

Mas em vão,

A mulher logo criminosa também se torna.

O homem,

Querendo salvá-la,

Faz direito,

Fica anos na faculdade,

E finda por salvá-la,

Mas a mulher perde tudo que tem.

A mulher agora quer uma casa,

O homem faz engenharia e arquitetura,

Mas morre antes que possa terminar,

E a casa para a mulher entregar.

No céu,

Deus revela ao homem,

Que a mulher não quer,

Nem nunca quis,

Ser salva ou ajudada.

Mansão do Morcego

2009-08-03T16:36:00.002-03:00

Rolf! Rolf!

O cachorro late

Com quem vê

O perigo se aproximar

Sob a forma de seu melhor amigo.

O cachorro late,

E o bebê em seu berço, chora alto;

Chora alto como quem vive

Uma vida de fome e miséria,

Amém!

O cachorro late,

O bebê chora alto,

E a criança corre pela mansão!

A criança corre e brinca

Com a alma pura

E a mente inocente;

Mas sente medo dos morcegos que a sobrevoam.

O cachorro late,

O bebê chora alto,

A criança corre pela casa

E morcegos sobrevoam o teto!

Morcegos de diversas cores,

Diversas raças e idades,

Todos sedentos de sangue,

Do sangue que os latidos do cachorro deixam escapar,

O mesmo sangue que o bebê possui.

A criança cai e se machuca,

Deixando escorrer do mesmo sangue.

Mesmo sangue que os pais a murmurar, congelam.

Toc! Toc!

A porta abre,

Cessam murmúrios e latidos

Choro e correria,

Mas não por muito tempo.

À porta é o Bem.

Os pais tornam a murmurar e cochichar,

Como a não ouvir o cão que late,

O bebê que chora.

E à não se importar com a criança machucada que corre

Ou com os morcegos que preparam o bote.

Crás!

A janela se quebra,

Todos gelam, menos os pais que nada percebem,

É o Mau!

Que mata o Bem,

Acaricia o cachorro,

Acalma o bebê,

E silencia a criança, que o abraça;

Ele se apodera da casa,

Torna-se dono do cachorro

E pai da criança e do bebê.

E os pais de sangue,

Gelado, porém sangue;

Vão embora de braços dados com os morcegos.

Mundo da Selva

2009-08-03T16:26:00.002-03:00

Dois amigos de infância,

Encontram-se na rua,

Um a latir com um cão dos infernos

E o outro a uivar como um lobo feroz.

Ao outro lado da rua,

Passa uma mulher bela, estonteante,

Com a pureza brilhando nos lindos olhos,

A mugir como uma vaca brejeira,

Apenas esperando por seu boi.

Surge ao longe um jovem,

Se apoiando nas mãos e gritando,

Como a parecer um macaco.

Ele ouve música em seu fone,

Totalmente alienado.

Surge uma mulher bela,

Fina e bem vestida,

Como a fazer um mantra,

Apenas repetindo:

Dinheiro, dinheiro, dinheiro.

Sob seus óculos escuros da Versace,

Seus olhos brilham com a luz de cifrões.

Um senhor de idade,

Saindo de sua casa,

Sente uma tontura e se apóia no portão

Vê então, vindo por todos os lados,

Mulheres rastejando,

Homens coaxando,

E crianças e jovens brigando e gritando.

Que mundo é esse?,

Se pergunta o homem, pasmo.

Chega outro homem de idade,

Mas esse, bem de saúde, bem de vida

Terno francês, sapato italiano.

Esse, é o meu mundo,

Responde ele ao velho,

Antes de esbofetear-lhe a cara.

Como seu mundo,

Quem é você,

Deus?

Não, sou muito mais.

Nem Deus tem meu poder.

Quem então,

O diabo?

Não, sou mais, muito mais;

Sou o dono desse mundo, dessa selva

Tenho carta branca pra roubar, matar, fazer o que quiser;

Estou além, muito além do cidadão Kane.

A música que o jovem está a ouvir é minha

Os amigos de infância me veneram desde que eram bebês

A bela e fina mulher é minha décima esposa,

A estonteante mulher é minha filha

As mulheres rastejando,

Os homens coaxando

E as crianças e jovens gritando e brigando,

Trabalham em minha casa.

E eu estou muito além o cidadão Kane.

Nunca antes,

Na história de minha vida,

Vi,

Nem ouvi falar,

Em tamanho poder,

Que é o teu poder.

Que demônio és tu

Não faço idéia,

Mas reverenciar-me-ei a ti,

E ao teu esplendoroso poder,

Meu irmão, meu companheiro.

O homem de idade e o velho,

Abraçam-se,

Como se amigos de infância fossem,

E saem de mãos dadas,

Voando para os Píncaros da Glória Eterna.

O homem

2009-08-03T16:20:00.003-03:00

O homem,

Mas que ser medíocre,

Diria até que Insano.

Já disse o poeta,

O homem pensa,

Pela santa igreja,

Ter o pecado original;

Mas, não,

Ele tem mais, muito mais,

Tem o ridículo original.

Como pode,

Um ser tão fraco

Que a si mesmo fere e destrói,

Se achar o todo poderoso?

Como pode,

Um ser que acha a beleza

Relevante a ponto de vencer o amor,

Se achar digno

De algo que não, o horror?

Como pode,

O homem ser patético

A ponto de venerar ser inferior

E ainda se achar evoluído?

Eu,

Que não sei, nem nunca soube

Fazer poesia,

Já fui clamado

E até venerado,

Como poeta, escritor.

Que absurdo!

tudo Está errado

Tudo

tudo

Tudo

Errado

errado

Quadrado!

O Rato

2009-08-03T16:19:00.000-03:00

Faminto,

O rato de estimação

É pisado por seu dono.

Oh, como me dói

Oh, que fome;

Mas o dono dá a mínima para o rato.

Que nada, você está bem,

Nunca esteve tão bem em sua vida;

O homem lhe dá uma migalha de queijo.

Como a ser curado,

O rato melhora milagrosamente;

E permite que seu dono torne a maltratá-lo.

Um dia,

O homem vende o rato para outro,

Que acaricia o rato.

Passado um tempo,

O rato, novamente faminto;

É pisado pelo novo dono,

Com o dobro de força que o anterior pisara.

E assim vai,

Nesse ciclo vicioso,

Até chegar o dia em que o rato cai na real,

E foge dos donos cruéis,

Escolhendo conscientemente seu verdadeiro dono,

Deixando de ser um simples rato

Para um animal de estimação se tornar. Mas e o homem,

Quando enfim cairá na real,

E deixará de ser o rato,

Para um animal de estimação se tornar?

O Túnel

2009-08-03T16:16:00.001-03:00

Rolf! Rolf!

Não! Por favor, devolva!

Rolf! Rolf!

Cai fora daqui e me devolve já isso!

Rolf! Rolf!

Oh, por favor, eu imploro que devolva!

Rolf! Rolf!

Oh não, eu não, por favor, eu não! Devolva!

Rolf! Rolf!

O que faz aqui? Poderia me devolver isso?

Rolf! Rolf! Rolf! Rolf! Rolf!

Ahhhhhhhhhhhh!

Sim, sim!

Venha, traga-me!

Rolf!

Bom garoto!

A luz apaga,

A escuridão reina,

E no túnel permanece o cachorro e seu dono!

No fim do túnel não brota uma luz!

O homem encontra-se no túnel,

Perdido, desorientado!

O cão tenta levá-lo,

Mas seu dono não deixa.

Não há luz no fim do túnel!

Surge então uma rajada de luz,

“É a esperança”,

Pensa o homem;

Mas não passa do entregador de pizzas!

Cain! Cain! Cain!

E não surge a luz no fim do túnel!

Anna Wintour

2009-08-03T16:09:00.003-03:00

A moda devia ser

Antes e depois

De Anna Wintour.

Aliás, a moda não

A história do Mundo,

Toda a existência humana.

Nada nem ninguém

Fez para sua nação

Nem para ninguém,

O que quando ninfa

Fez Wintour para sua nação,

Aliás, nação não, Universo.

Amor, ódio e muito mais

As obras de Anna Wintour

Fazem agente sentir

A divisão entre a “trusty fashion”

E a “disgusting fashion”

Que Anna inspirou.

Wintour não é o sobrenome dela, apenas

É “fashion’s Queen of world”

A wintourização do mundo lhe rendeu também

O título de “most perfect of world”

Wintourizou as roupas e os acessórios,

Por isso que a vogue é Anna Wintour.

Influência no mundo é o que não lhe falta

Igne Wintour Renovatur Integra, deveria ser a verdade

Tudo em suas mãos se renova inteiramente

Inclusive o todo poderoso fogo

Nada influe em seu modo de ser,

Mas seu modo de ser influe em TUDOR.

Na trusty fashion, ou Wintour fashion,

Não são aceitas marcas não wintourianas

Que canetas Mont Blanc, que nada!

Canetas de Crown a Parker, não se menospreza

Já de Bruinzel a Aurora, nem há comparação.

Rolex nada é perto do Patek Philipe

Quanto à Diesel, as roupas até são aceitas mas não são lá grande coisa

Bons mesmo são os tênis e sapatos, nem tem comparação.

Trusty fashion é bela, já a disgusting ninguém merece.

Casacos de pele falsa, calça toda caída com cueca aparecendo,

Bem fez o governo americano, que a tudo isso proibiu.

Camisetas com marca estampada na barriga, parece trusty mas nunca o será

Todo o povo segue a disgusting e ainda pensa ser moda

Disgusting fashion é tão moda quanto Anna Wintour é feia;

Todos que a seguem deviam ter pena de morte.

Outra luta que travaste foi a favor da pele.

Pele falsa é coisa de outro mundo,

Ao qual pessoas civilizadas não pertencem ou deveriam pertencer

Usar pele de um coelho, ou mesmo de um urso

De um panda ou mesmo de uma marta

Ah, que maravilha! Em outro mundo você se sente

Um mundo onde o glamour é lei e a feiúra crime

Não a “feiúra comum”, pois ninguém é belo ou feio;

Apenas se é rico ou pobre,

Gente de bem, ou animal energúmeno

Nobre, ou apenas alguém com classe; ou sancullion miserábles,

Bem-vestidos ou mal-vestidos,

Adeptos da trusty ou da disgusting fashion.

Ursos são casos à parte, mas coelhos...

O que há de errado em usar a pele deles,

Já se mata os bichinhos para comer, mas que uso fazem com as peles?

Os bondosos as vendem para uso em casaco,

E os monstro que se dizem ecológicos não usam para nada, simplesmente a jogam fora

O mesmo acontece com todos menos ursos;

Martas, castores, ratos do mar... não; mas são criados apenas para em pele serem usados.

Realmente, o mundo não seria nada sem Anna Wintour

O que seria da Vogue sem a soberana real dela

O que seria dos paparazzos se não reparassem na única vez que ela repetiu um roupa

O que seria de nossos olhos se não pudessem reparar na beleza dela?

O que seria da vida humana sem a rainha da moda?

Seriam todos disgusting, cafonas, realmente.

De Juliana Menoncelo para Nick Jonas

2009-08-03T16:07:00.001-03:00

Te amo mais que tudo,

E já fui tida como maluca por isso

Confesso que realmente não bato muito bem,

Sou completamente louca,

Louca de amor por você,

Ni você,

De você,

Désormais.

Podem dizer até,

Que não passa de uma simples,

Platônica paixão.

Mas não,

É mais,

Muito mais.

Posso dizer que te amo em muitas línguas,

Je t’aime

Ik hou van jou

Ya teblia liubliu

And I love you.

Mas nenhuma dessas línguas,

Nem nenhuma outra,

É suficiente para expressar o quão alucinado,

Meu coração bate por ti.

Poema de Amor - Love Poem

2009-08-03T16:05:00.002-03:00

I love you so,

So, but so very much,

And I want than you love me.

I think than you never will love me,

And, if this is the true,

Of course,

I will die.

Ah, how I want you

How I want your love

How I want our life.

My greatest dream,

Is me with you

You with me

Our beautiful life

The love of us.

I kissing you

And you kissing me;

We falling in love.

I know that say than want you,

But it’s lie

It’s not true;

Because,

I don’t want you,

More than this,

Much more;

I need you to live.

Your love is rain,

My hearth the flower,

I need your love,

Or I will die.

Escravo hipócrita

2009-08-02T19:39:00.001-03:00

Traga café, agora!

Ordena o barão a seu escravo

Passa um minuto, passam dois, passam três

O escravo enfim chega com o café,

E é chicoteado pelo atraso.

É aniversário do escravo,

Ele faz 60 anos,

E Cotegipe dá sua liberdade de presente.

O escravo sai,

Arranja um emprego no palácio,

Ganha dinheiro,

Faz uma fortuna;

E gasta tudo comprando escravos.

Babilônia Vermelha

2009-08-02T19:36:00.001-03:00

Babilônia dirige seu carro,

Lentamente, pelas ruas de Moscou;

Passa uma velha senhora,

Caminhando pela calçada com sua bengala

E grita para Babilônia,

“Curva”.

Babilônia sem entender,

Segue em frente e ignora a velha.

Babilônia pára em um semáforo,

No carro ao lado, diante do volante,

Um russo bem vestido, com bigode de Nicolau,

Olha para Babilônia e grita:

“Curva”.

O semáforo abre,

E Babilônia, ainda sem entender, segue em frente.

Uma guarda comunista pára Babilônia,

Quando questionada sobre sua identidade, diz seu nome

Como de nada adianta, ela diz:

“Sou a kurva das kurvas, e vim ver meu amigo Stalin”.

Babilônia dupla, faces múltiplas

2009-08-02T19:32:00.003-03:00

Na longínqua, antiga e maravilhosa Mesopotâmia

Havia uma bela terra,

Com maravilhosos jardins,

Chamada Babilônia.

Babilônia também é uma puta,

A rainha das prostitutas,

Que ainda virá junto a seu amigo,

O anticristo.

Chega a ser irônico,

Que enquanto uma Babilônia é linda, maravilhosa,

Com toda sua história,

Seus jardins suspensos;

A outra seja tão contrária,

A rainha das prostitutas,

Aliada do anticristo,

E de demônios mil.

Mas tal como um mendigo pode ser refinado

E um milionário pedir esmolas e defecar na rua,

Pode Babilônia ser bela, porém falsa

Loira de olhos verdes,

Apaixonada pela vida, quem sabe,

Com pretensão à casa da biologia marinha;

E ser o anticristo um poeta boêmio,

Incapaz de ver as belezas da vida,

Perdidamente apaixonado por Babilônia, que o acha inútil e o despreza;

Mas depois descobre o quanto precisa dele

E finda por se prostituir pra ele pra ele ajudá-la.

O de antes pelo de agora

2009-08-02T19:28:00.003-03:00

“Para para de digmas,

Outrora dignos,

Que retrovistos,

Deveriam ser nos tempos de agora;

Se re-estabelecer enfim,

Sem os problemas que havia outrora”,

É o conselho que dá,

O velho ancião,

Que por muitos,

Foi e ainda é,

Chamado de velho bobão,

Ou mesmo de velho babão.

O padeiro português,

Apaixonado pela padeira portuguesa,

Que por sua vez,

Apenas quer saber,

Do andarilho polonês.

O que outrora foi,

Agora já não é mais;

Mas se novamente fosse,

Não acabaria fondo,

Mas subiria aos píncaros,

Da desgraça infinda,

Pela noite escura clareada;

E tudo graças

À competência do bicho humano.

O moderno é belo,

E o antigo ultrapassado;

Mas se necessário fosse,

Transcenderia ao de agora,

E solucionaria os problemas,

Que ainda não existiam outrora.

Conto de Fadas

2009-08-02T19:10:00.007-03:00

Empunho minha espada

E venço

Dragões ferozes,

Que lançam labaredas de fogo,

Por suas imensas narinas.

Derroto a vil feiticeira,

Que vive transmutada,

Ora em madrasta,

Ora em velha senhora;

Para o trono,

Da bela princesa roubar.

Ajudo,

Ainda que,

Usando da força bruta;

Duendes e rebeldes

Na revolução contra a tirana bruxa,

Reivindicando por alguns,

Ainda que poucos,

Direitos.

Volto a meu castelo,

Depois de um dia

Rotineiro como esse;

Sou um herói,

Um verdadeiro príncipe de contos de fadas,

E minha donzela,

Minha princesa,

És tu.

Descubro então,

Que apesar de meus esforços

Para que me ames,

Tens um amante,

Preferes outro a mim.

Levo esse golpe,

Tenho um baita de um choque,

De repente ouço,

Meu coração batendo em minha orelha,

Como a parecer batidas de um relógio.

Olho a minha volta,

Nada vejo,

Estou completamente sozinho,

Apenas eu e o nada,

Areia para todos os lados,

No vasto deserto de meu coração,

Com o labirinto de teus olhos,

Sempre em comunhão.

Vou dormir,

Enquanto durmo,

Sonho contigo;

Quando acordo,

Vejo-te a meu lado.